终端室的蓝光还在闪，像一盏将死的灯。陈无锋背靠着操作台，尾椎抵着金属壳体，冷意顺着脊柱往上爬。他没动，连呼吸都压得极低，仿佛只要不动，刚才看到的一切就不会是真的。
脚边那片烧焦的纸屑还印着半个字。他盯着它，看了很久。不是为了辨认内容——他已经不指望能从灰烬里找回什么了。只是需要一个点，让眼睛有个落处，不至于飘进那片空荡荡的黑里。
红绳贴在腕骨上，沾了灰，也沾了干涸的血。他用拇指摩挲了一下，指腹蹭到纤维断裂的毛刺。这根绳子缠了七年，从未摘下。妹妹临终前攥着他手指说：“哥，别松。”后来她没了气，这根绳子却还系在她手腕上。他剪下来，缠到了自己手上。
现在他知道，那晚她本不该死。
他闭了眼。脑子里没有画面，没有声音，连痛都像是隔着一层布传来的。不是麻木，是被剜走之后的真空。他曾以为流泪是弱者的特权，可此刻他连“想哭”这个念头都生不出来。心口的位置只剩一个洞，风穿过去，无声无息。
忽然，墙角亮起一点微光。
不是终端的蓝，也不是残烛的青。是一种旧年的、昏黄的光，像是从庙里未熄的油灯里漏出来的。那光慢慢聚形，勾出一个人影——佝偻，宽袖，道袍下摆磨得发白，脚上一双千层底布鞋。
老道长站在那里。
陈无锋没睁眼，也没动。他知道这不是现实。可那人影的气息太熟，连呼吸节奏都对得上——三长两短，最后一下总带点滞涩，是肺被烟熏过留下的毛病。
“你来了。”他说。
那人没答话。只是静静看着他，目光落在他脸上，又滑到脚边的纸堆，最后停在墙上那个刻痕：Li Xuanxiao。
良久，老道长开口。声音沙哑，像风吹过荒庙的窗缝：“你所见之光，未必是路；你所信之命，未必是真。”
陈无锋终于睁眼。
幻影站在原地，右手缓缓抬起，指向他右眼——那里本该浮现出残烛的青焰，此刻却黯淡如熄。指尖未触，可皮肤上泛起一阵刺痒，像是有火种在皮下挣扎，却始终燃不起来。
“莫信天道言……”老道长低声说，“它也在骗你。”
陈无锋喉咙一紧。
他想反驳。想说你是我唯一信过的人，你说守烛人是护世之火，你说裂隙背后是邪祟作乱，你说我燃烧记忆是在赎罪、是在补天。这些话他曾一字一句记在心里，用血刻在手臂上，当成活下
…。。