像久旱的土地，像暴晒的河床，像锻炉里淬火过急的铁胚。密密麻麻的裂纹从拳锋接触点辐射出去，爬上腕骨，爬上尺骨，爬上桡骨，爬满整个小臂。
鲜血从裂纹中渗出，不是涌，是渗。
一滴一滴，连成线，顺着手臂淌下，滴在黑石地面上。
没有声音。
他没有退。
他甚至没有出声。
他只是说：
“换气。”
两个字。
很轻。
欧阳剑歌看着他。
那一瞬间，陈默看见他眼底有什么东西动了一下。
不是感激。
不是歉疚。
是一种很老、很旧的东西。像很久以前也有一个人，站在他侧后方半步，接住过他看不见的那一拳。
然后欧阳剑歌深吸一口气。
第六式。
重剑落下。
这一剑没有声音。
剑锋斩开空气，斩开拳风，斩开拳师最后一道格挡。
拳甲碎裂。
漆黑的碎片飞溅，如铁花。
双臂扭曲成诡异的角度——不是折断，是错位。肘关节反向弯折，肩关节脱臼，腕骨碎了四块。
拳师没有叫。
他只是低头看着自己不再成形的双臂，像在看一件陌生的事物。
重剑余势不止。
劈入他的胸膛。
拳师整个人被劈进黑石地面，陷进去三寸。
地面以他为中心，塌陷出一个浅浅的、人形的凹坑。
他仰面躺在坑底，胸口一道深深的剑痕，贯穿整个躯干。
他看着雾气弥漫的灰色天空。
白光从他胸口绽开。
【第二波试炼完成。小队成员负伤。是否退出？】
陈默低头看着自己的右臂。
从肘部到手腕，全是裂纹。像一件被摔碎的瓷器勉强拼回去，每一道纹路都在说“我快要撑不住了”。
鲜血还在渗。
但铜髓之力已经开始修补。
他能感觉到那些细小的裂缝正在缓慢愈合，古铜色的光泽从裂纹深处重新亮起。
他试着握拳。
拇指压住食指，中指扣住无名指，小指收拢。
能握紧。
“不退。”
他听到自己说。
声音很稳。
…。。