就算是江湖上的一流高手凑到他跟前，也看不出他身上半分练过武的痕迹。
这天，他到深山边缘觅食，刚蹲下身辨认草药，风里突然飘过来一股浓重的血腥味。
还有断断续续的吆喝声——是蒙古话。
那口音，那腔调，每一个字都像烧红的针，狠狠扎进他的脑子里，和七年前屠村的那些声音，一模一样，分毫不差。
他手里的草药啪嗒掉在地上，浑身瞬间僵住，耳朵里嗡嗡作响，全是当年的哭喊和刀响。
他慢慢矮身，借着草木的掩护趴了下来，朝着声音来的方向望过去。
官道上，三个蒙古骑兵提着弯刀，围着一队流民，马蹄下已经躺了好几具尸体，血把路面都泡透了。他们抢光了流民身上的粮食和碎银，正狞笑着，要把剩下的人全杀了。
那身上的服饰，腰上的狼头腰牌，手里弯刀的纹路，和他刻在灵魂里七年的样子，一模一样。
识海深处，压了七年的杀意，像沉了七年的火山，轰的一下就炸了。
七年的隐忍，七年的苟活，七年的苦修，在这一刻，终于找到了宣泄的口子。
他握着随身带的木柴，指节捏得发白，指甲深深嵌进掌心，血顺着指缝往下流，他却一点都感觉不到。
那双平日里总是温顺怯懦的眼睛里，此刻只剩下了冰一样的冷，和能烧尽一切的恨。