夕阳把破筐堆的影子拉得歪斜，砖缝间的石板还留着陈墨指尖敲出的三道浅痕。他靠在断墙上，呼吸放慢，肩膀随着每一次吸气微微下沉，左臂的血从袖口渗出来，在靛蓝道袍上洇成一片暗斑。右手烟杆抵在掌心，左手垂在身侧，铜钱夹在指缝里，冰凉。
他没动。
只是闭了眼。
巷子里静得能听见碎瓦被风推着滚过地面的声音。一只野猫跃上墙头，又跳下，爪子刮过腐木，留下几道白印。它停在十步外，竖耳，转头，盯着破筐堆后方。
陈墨睁开眼。
就在那一瞬，布料摩擦断木的声音再次响起——比上一次更轻，位置偏右，像是有人挪动时故意压低了动作。
他笑了下，嘴角一抽。
“你还真有耐心。”他低声说，声音哑，“等我累死？还是等你自己饿死？”
没人回应。
他缓缓站直，烟杆轻轻一转，玉质杆身在斜阳下闪过一道冷光。他往前走了一步，鞋底碾过碎砖，发出刺耳的“咯吱”声。
然后停下。
他知道，对方在听。
在判断他的状态。
在等他露出破绽。
可他不急。
他反而靠着墙，慢慢滑坐下去，背脊贴着冰冷的砖面，像真要歇了。右手松开烟杆，让它垂在腿侧，左手也放松，铜钱从指间滑落，掉进袖口深处。
他仰头，看向天边那抹将熄的红。
“你说你，跑来跑去，藏来躲去，图什么？”他自言自语，语气懒散，“就为了一个编号？X-7？听着像仓库里第七个烂铁桶。”
依旧无声。
他继续说：“你主子给你饭吃吗？给你药治伤吗？你倒地的时候，他会不会来看一眼？还是直接换下一个，刻个X-8？”
他顿了顿，冷笑：“我见多了你这种人。被人当刀使，死了都不知道砍的是谁。连骨灰都收不回来，最后只剩块铁牌，扔在哪个臭水沟里。”
话音落，前方破筐堆后方，传来极轻微的一声动静——像是膝盖蹭过木板。
他眼皮都没眨。
可右手已经悄然握紧了烟杆。
他等的就是这个。
不是攻击，不是逃窜，而是情绪波动。
再冷静的傀儡，听到“死了没人收骨灰”，也会有一瞬的动摇。
他猛地起身，烟杆横扫而出，带起一阵风。
“砰！”
…。。