天光微亮，风从背后吹来，带着焦味和湿土的气息。陈墨靠在枯树上，左眼勉强睁着，右眼已经闭死，面具边缘的血结成了硬块，像一层干裂的漆皮贴在脸上。他没动，手还按在胸口——铁盒在里面，紧贴心口，那张残页像是刚出炉的炭，隔着衣服都烫皮肤。
苏瑶坐在旁边石头上，低头检查笛子。裂痕在第三节，她用布条缠了两圈，动作很轻，像是怕一用力，整根就碎了。她抬眼看了陈墨一眼：“你还喘气？”
“还活着。”他说。
声音哑得不像话，像是喉咙里塞了把沙。他慢慢直起身子，烟杆拄地，铜钱串晃了一下，发出“咔”的一声。只剩十一枚了，每一枚都沾过怨气，有的发黑，有的边缘卷曲，像被火烧过。
他没去数。
他知道少了几枚。
也知道代价是什么。
远处传来马蹄声，很轻，但确实存在。不是一匹，是三匹以上，节奏整齐，走的是官道东侧的巡路线。青川城的巡逻队换班时间向来准得像打更，差不了半刻。
“他们来了。”苏瑶低声说。
陈墨没应，只将左手伸进怀里，摸出铁盒的一角。他没打开，只是掀开一道缝，让光透进去一点。纸页还在，泛黄，焦边，字迹斑驳。他眯起左眼，重新扫了一遍。
“夜渡西渠，货由水路运至槐林渡口……三更交接，勿惊犬……移交后焚舟，不留痕迹……”
他念到这儿停了。
目光落在最后一句。
“切记，勿落陈姓者手。”
风突然大了些，吹得衣角翻飞，也吹得那页纸轻轻抖了一下。他手指一紧，把盒子合上，重新塞回内层。
“你知道这是什么？”苏瑶问。
“运输单。”他说，“不是普通的货，是见不得光的东西。走水路，半夜交割，还要烧船灭迹——这可不是贩私盐的胆子能干出来的事。”
“可为什么特意提‘陈姓者’？”
陈墨没答。
他当然知道。
他也姓陈。
但他不能说。
他从小就知道自己姓陈，可从没人告诉他这个姓意味着什么。师父只说过一句：“你家的事，别查。”然后三年不让他碰符纸，说是清心。后来他才知道，那一阵子，城里死了七个自称会看阴宅的老头，全是在翻族谱的时候，脑袋炸开的。
他当时不信邪。
现在信了。
有
…。。