晨雾还没散，灰蒙蒙地贴着焦土爬。陈墨仍坐在那截烧塌的梁木上，背靠着断墙，姿势没变，连手指搭在烟杆上的位置都没挪过。血从右眼角往下流，干了又湿，湿了又干，顺着颧骨滑到下巴，滴在靛蓝道袍前襟，晕开一小片暗红。他没擦，也不去碰那枚卷了边的铜钱，只是睁着眼，盯着前方。
风一吹，灰烬打着旋儿滚过地面，像一群无家可归的游魂。远处古宅的轮廓藏在雾里，只剩个歪斜的屋顶影子，像是被人随手扔在地上的破碗。他看得见那地方，也看得见站在废墟中央的人——阴险谋士。
那人没动，也没说话。一身灰袍被风吹得鼓起来，像只停在尸堆上的老鸹。他双手垂在身侧，掌心朝外，像是等着接什么。脸上没什么表情，既不笑，也不怒，就那么站着，仿佛已经站了一百年。
陈墨看着他，看了很久。
他不是在看敌人，是在看一条路的尽头。
刚才那些念头还在脑子里转：父母死得太干净，族谱上那句“避劫者讳名”，师父给的铜钱原来是封印，自己是钥匙，是嗣，是守阵人……这些事一股脑塞进来，压得他喘不过气。可现在不压了，它们沉下去了，像石头落进井底，水花没了，只剩个深坑。
他知道真相了。
也知道接下来该做什么。
他闭了下眼，再睁开时，呼吸稳了些。不是因为伤好了，左肩还是麻的，肋骨处有钝痛，像有人拿锯子在里面慢慢拉。也不是灵力恢复了，经络空得像条干河床，连指尖都发凉。但他坐直了点，脊背挺了起来，不再靠墙。
他把烟杆从地上拔出来，握在手里。
二十四枚铜钱只剩十一枚，串在腰间晃荡，声音哑，像是锈铁片子互相磕。他没去数，也没整理，就让它挂着。这副样子打不了架，撑不过三招。可他今天不是来打架的。
他是来定规矩的。
他低头看了眼自己的手。掌纹很深，横竖交错，和壁画上那个人的手几乎一样。他忽然想起小时候，师父教他画第一道符时说的话：“符不在笔，在心。心不定，笔下鬼哭。”当时他不懂，还笑出声，说哪有鬼哭这么难听的。师父没理他，只往他掌心拍了张黄纸，让他照着描。
现在他懂了。
有些事，不是学来的，是长在骨头里的。
他抬手抹了把脸，血蹭在袖口，留下一道红痕。面具还在膝盖上放着，银光在晨雾里泛着冷。他没戴回去。伤口露在外面也好，反正也不疼了，就是热，像有
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