徐龙象鬓角的碎发。
徐龙象一个人坐在帐篷里,低着头,看着桌上那盏已经凉透的茶。
他的脊背依旧挺得笔直,可他的手在膝上攥得死紧,指节泛白。
过了好一会儿,他才松开手,拿起那盏凉茶,一口饮尽。
茶汤早已没了温度,冰凉从舌尖一路滑入喉中。
他低声说了一句:“他竟然看上了月神……”
那声音很轻,像一根被风吹断的丝线,还没落地就已经散尽了。
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