风从那边吹过来，带来一股味道。
拉约什闻过那种味道。不是经常闻，但闻过一次就忘不掉——烧焦的肉，烧焦的骨头，烧焦的布，还有别的东西，说不出来是什么。
他的胃里一阵翻涌，差点吐出来。
达达回头看了他一眼，什么也没说，又转回去。
继续走。
他们看见营地的时候，太阳正在往西掉。
那是一个山坳，不大，两边是石头，中间是一片平地。平地上原本应该有帐篷，有篝火，有人。现在什么都没了。
只剩下一片黑。
黑的帐篷架子，歪歪扭扭地戳在地上。黑的锅，翻在一边，锅底朝天。黑的布，烧得只剩一小片，在风里飘。还有黑的……别的。
拉约什不敢看那些“别的”。
但他看见了。
一只手。从一堆黑的东西下面伸出来，很小，是孩子的手。手指蜷着，像是在抓什么东西。
他的腿软了。他想跑，想吐，想喊，但他什么也没做。他只是站在那里，看着那只手，看着那只蜷着的手指。
卡洛走过去，蹲下，把那堆黑的东西掀开。
是个孩子。五六岁，男孩，脸朝下趴着，背上全是黑。卡洛把他翻过来，看了看，又轻轻放下。
“死了。”他说。
达达站在旁边，看着那些黑的痕迹，一个一个看过去。她的脸上什么表情也没有，但她的手在抖。
“数数。”她说。
卡洛站起来，开始数。数得很慢，每数一个，停一下。
“十二个。”他说，“有老的，有小的，有男的，有女的。”
达达点点头。
“还有活的吗？”
卡洛四处看了看。没有。什么都没有。只有黑的，死的，安静的。
但就在这时，拉约什听见了一个声音。
很轻，像是什么东西在哭。
他转过头，循着声音找过去。声音是从一棵老树那边传来的。那棵树很大，树干上有一个洞，黑漆漆的，看不见里面。
他走过去，蹲下，往洞里看。
什么也看不见。
但那声音还在。呜呜的，像是被捂住嘴的哭声。
“有人吗？”他问。
哭声停了。停了一会儿，又响起来，比刚才更大声。
拉约什把手伸进洞里。洞很深，够不到底。他把整个胳膊都
…。。