之幸！”
可他不敢，他只能望着谢千，望着那个坐着单独奏报的人，声音平稳得像一条河的人，眼眶忽然有些发酸。
只有经历过的才知道，秦民是如何一年一年地在地里刨食，一年一年地盼着好年景，一年一年地数着仓里的粮食，怕不够吃，怕交不上赋税，怕来年又要勒紧裤腰带。
那时候，若是有人能像谢千这样，把沟渠修好，把荒地开出来，把淤地变成良田……
那该少受多少苦。
那该多活多少人。
他悄悄抬起手，用袖子拭了拭眼角。
没有人看见。
所有人的目光，都还落在谢千身上。
谢千又拿起一片竹简。
“臣所奏第七事——”
他的声音依旧平稳，没有任何起伏。
“乃……”
殿中不知从哪个角落，传来一声极轻的叹息。
那叹息里，有无奈，有疲惫，还有——敬畏。
他还要奏。
他还能奏。
他那卷简册，到底有多厚？
那些等着他发难的人，那些等着他反击的人，那些等着他与殿执们正面交锋的人——此刻脸上的表情，已经不知该摆成什么模样。
期待？失望？困惑？还是——
如释重负？
或许都有。
或许都没有。
他们只是站在那里，听着谢千的声音在殿中流淌，听着那些地名、那些数字、那些司空府的公务，一个一个从谢千口中念出来。
蓝田，散邑，郑邑，毕原，骊山，秦邑。
粮收，开荒，水渠，淤地，用水，木材，桑麻，沟渠。
全是这些。
全是这些。
可为什么——
为什么听着听着，他们忽然觉得，有什么东西变了？
说不上来。
只是觉得，那个站在殿中的人，那道消瘦的身影，那张深陷的眼窝里沉静的目光，忽然变得——
很高。
很大。
很——重。
重得让人有些喘不过气。
“臣所奏第八事——”
那条河，还在流。
殿中又响起了低低的议论声。
那声音很轻，但确实存在。
有人在交换眼神，有人在悄悄撇嘴，有人甚至忍不住露出了一
…。。