“温书航，”顾晨旭轻声道，“从今天起，这册《锦谱》，你我一同校对。一字一句，一笔一画，都要和原文一致。”
“我明白。”温书航点头，“错一个字，意境就偏；差一道工序，神韵就散。我不会让它在我手里出错。”
楼下，林晓峰已经把所有丝线色样登记完毕，林晓雨也将纹样稿按类别整理妥当。
苏哲则在纸上，一条条列出老宅保护、政策对接、外部协调的清单，条理清晰，步骤分明。
一屋人，各守一事，各尽其心。
没有争执，没有浮躁，没有急功近利。
只有一种沉寂多年、终于重新归位的秩序。
日头渐渐西斜，金色的光穿过阁楼木窗，落在古谱之上。
墨字被镀上一层暖边，像沉睡了数百年的匠人，终于缓缓睁开眼。
顾晨旭站在古谱前，久久没有说话。
他想起明代先祖顾景山。
想起历代掌织人。
想起爷爷顾守锦沉默的背影。
想起父亲顾承安电话里那句句看似平淡、实则牵挂的叮嘱。
想起母亲苏晚晴一次次寄来的南江丝绸，柔软，却有韧性。
原来，他从来不是一个人在走。
前面有人引路，身边有人同行，后面有人守望。
四家族的血脉，不在血缘有多近，而在信念有多同。
同守一艺，同护一物，同守一条巷，同怀一颗心。
“顾大哥，”林晓雨在楼下轻轻抬头，“天色晚了，我们先回去，明天一早再过来。”
苏哲也合上清单：“我今晚把苏家护坊的历史整理出来，明天带过来。”
温书航小心合上明代锦谱，重新放回木箱：“我明天一早过来，正式开始古谱数字化。”
顾晨旭点头：“路上小心。”
三人应声，依次离开。
院门轻轻合上，没有声响，却留下满院踏实。
小院再次安静下来。
顾晨旭独自站在阁楼，看着那一箱箱古谱、一册册手札、一页页微光浮动的纸页。
风从巷口吹来，穿过天井，拂过堂屋，轻轻漫上阁楼。
老织机在堂屋中央静静伫立，像一位沉默的长者，等待着重启的那一天。
顾晨旭缓缓抬手，按在那一册明代《锦谱》之上。
纸面微凉，却有一股温热，从指尖缓缓传到心
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