算不上，只是机器运转时溅出的、无人在意的油污。
“总会有办法的。”沈帅忽然说，不知道是在说服孟江林，还是在说服自己。他又开了一罐酒，这次没急着喝，拿在手里晃着，“鸡哥那样的人，以前说不定也是从哪个厂里跑出来的。不闯，永远没出路。闯了，说不定……”
他没有说下去。闯了，说不定怎么样？说不定像今天这样，被人骂得狗血淋头，背上一屁股债，狼狈滚蛋？还是真能像他梦想的那样，开好车，住大房，走到哪儿都有人喊“大哥”？
孟江林也没说话。他想起了自己枕头底下笔记本上那行字。“孟江林。要拍电影。要拿奖。”那些字在黑暗里，会不会发光？他忽然觉得脸上有点发烧，不知道是酒意上涌，还是羞耻。在冰冷的现实面前，那个梦想，比沈帅想当“大哥”的念头，更加缥缈，更加可笑。电影是什么？奖杯是什么？那是另一个世界的东西，隔着江水，隔着高楼，隔着无数他看不见也摸不到的壁垒。
但那个念头，就像扔进江里的易拉罐，沉下去了，却还在那里。在黑暗的水底，沉默地存在着。
“喂，小林。”沈帅用胳膊碰了碰他。
“嗯？”
“唱个歌吧。”沈帅说，声音有点含糊，“心里堵得慌。”
“唱什么？”
“随便。就……就唱那个，刘德华的，《今天》？还是《忘情水》？”沈帅挠挠头，他其实记不住几句歌词，只是在录像厅里听过旋律。
孟江林想了想，轻轻哼起一个调子。不是刘德华的，是更老的，他小时候在村里大喇叭里听过的，《水手》。
“苦涩的沙，吹痛脸庞的感觉，像父亲的责骂，母亲的哭泣，永远难忘记……”他的声音很低，有些跑调，在风里断断续续。
沈帅跟着哼，他根本不会词，就胡乱跟着调子，用“啦啦啦”或者含糊的音节代替。
“他说风雨中，这点痛算什么，擦干泪不要怕，至少我们还有梦……”孟江林的声音渐渐大了一点，江风把歌词吹散，又聚拢。
沈帅不“啦啦”了，他扯开嗓子，用他那被烟熏坏了的、五音不全的破锣嗓子，吼了起来：“他说风雨中！这点痛算什么！擦干泪！不要问！为什么！”
他吼得声嘶力竭，青筋暴起，像是要把胸腔里所有的憋闷、屈辱、不甘和迷茫，都通过这荒腔走板的歌声吼出去，扔进这滚滚东流的江水里。
孟江林被他带得，也提高了声音。两个少年的歌声，
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