他低头看着自己的手，那只握着十二年笔的手，那只把萧景琰的字临得一模一样的手。
它在抖。
他用力握紧拳头，指节发白。
抖得更厉害了。
他松开手，站起身，走到铜镜前。
镜中的少年，脸色苍白，眉尾有一颗痣。
他对着镜子，扯了扯嘴角。
左边比右边略高，眉眼舒展，目光温和却不灼人。
那个练了十二年的笑。
镜子里的那张脸，在笑。
可他的手，还在抖。
他盯着镜子里那个“萧景琰式的笑”，忽然觉得很陌生。
那是他吗？
不是。
那是萧景琰。
那他呢？
他在哪儿？
他慢慢抬起手，抚上自己的脸。
手指是凉的，脸也是凉的。
他摸到眉尾那颗痣，那颗用特制药水点了三次才成功的痣。
那不是他的。
他摸到自己的嘴角，那个刚刚扯出“萧景琰式微笑”的嘴角。
那也不是他的。
他的手沿着脸颊往上，摸到眼角。
眼角是干的。
他不知道自己该有什么感觉。
他只是站在铜镜前，看着镜子里那张陌生的脸，手还在抖。
抖了一整天。
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夜里，他没睡着。
他躺在床上，睁着眼睛看黑暗中的屋顶。
手已经不抖了。
但脑子里还在转。
他想起搜查那日，胡广捏着他的下巴，把他的脸转过来转过去。
他想起萧景琰说“本府赏他的”时，声音里的平静。
他想起令仪说“那块玉佩，他戴了七年，从来没有给过任何人”。
他想起阿青说“你没事了”。
他想起那些话，一遍一遍，在黑暗里转。
转着转着，他忽然想起一件事——
萧景琰有多久没来了？
搜查之后，已经三天了。
三天里，萧景琰没有踏进影园一步。
以前不是这样的。以前萧景琰每隔三四天就会来一次，坐一会儿，说几句话，或者什么都不说，只是坐着。
可这次，三天了。
他忽然坐起身。
…。。