石桥下的寒意，是渗入骨髓的。淤泥的腥臭，流水的呜咽，还有头顶石缝里偶尔滴落的、不知积了多久的污水，共同构成了这个阴暗逼仄的世界。
陆文渊不知道自己在这里坐了多久。时间失去了意义，只有无尽的冷和痛，从身体蔓延到灵魂。怀里的《孟子集注》早已被污泥和血渍染得面目全非，他却抱得更紧，仿佛那是溺水者最后的浮木。
夫子最后整理衣冠的背影，那一声清晰而痛楚的闷哼，还有冲天而起的火光……每一个画面都像烧红的铁钎，反复穿刺着他的脑海。他应该冲回去，应该和夫子一起……可夫子的眼神，那不容置疑的“走啊！”两个字，像枷锁一样将他钉在原地，钉在这肮脏的桥洞下。
懦夫。废物。连累师门的罪人。
这些念头毒蛇般啃噬着他的心。他恨不得撕开自己的胸膛，把里面那颗因为恐惧和无力而狂跳的心挖出来，踩进这污浊的泥水里。
手指还在流血，伤口混着泥沙，火辣辣地疼。但这疼，比起心里的痛，又算得了什么？
他木然地抬起手，看着那三根因为用力过度而皮开肉绽、指甲翻起的手指。就是这只手，就是这三根手指，刚才在石壁上……划出了那三道深痕。
他再次看向石壁。血写的“呜呼吾师，魂兮归来”八字已经凝固发黑，像一道狰狞的伤口。而旁边那三道刻痕，却清晰得刺眼——深达半寸，边缘整齐，绝非凡人指甲所能为。
这是怎么回事？
他伸出完好的左手，试探性地用指尖去触碰那刻痕。冰冷，粗糙，带着石粉的质感。是真的。
他又看向自己的右手。伤口还在渗血，手指肿胀，疼痛真实无比。刚才那一瞬间，胸中那股悲愤欲炸的洪流，仿佛找到了一个决堤的出口，顺着他的手臂，冲到了指尖……然后，石壁就裂开了。
就像……就像他笔下的文字，那蕴含着他全部情感和意志的文字，化为了实质的力量？
他被自己这个念头吓了一跳。荒诞。文人笔锋再利，也不过纸上刀兵，怎可能真的划石如刻？
可那刻痕就在眼前。
他挣扎着挪动身体，凑近石壁，仔细端详那三道痕迹。第一道，起笔凌厉，充满愤恨决绝之意；第二道，中段略显滞涩，仿佛承载着巨大的悲恸；第三道，收尾无力，余韵却是无尽的苍凉与迷茫。三道痕，竟隐约契合了他书写时情绪的起伏跌宕。
难道……文心所指，真的可以化为实质的力量？
…。。