又薄了一分。
“成。”
灰旗后头，一名轻骑咬牙道：
“若真查出是逐风垒里的人——”
沈霁直接打断。
“查出来再砍。”
“没查出来前，谁敢借这件事胡乱站队，沈霁先砍谁。”
“是。”
那人立刻收声。
城外。
北坡后方又有一道影子摸近。
“城里静了。”
“不是静。”伏着的人道，“是里头开始说人话了。”
“还不动？”
“不动。”
“守到门抬。门一抬，线就清。”
“灰旗若先拿灯——”
“灯不是重点。”前头那人低低回了一句，“那位姓陆的，才是。”
城内。
长街门响还在。
只是更慢了。
留影一批批走完旧步，又散回门内。
陆昭转身看向残灯座。
那一缕极细冷辉还悬在芯位，没高，也没灭。
沈霁道：
“刚才那句，还没说完。”
陆昭侧目。
“哪句？”
“真要出事，不在街里。”沈霁盯住灯芯，“在门前。”
她往前一步，站到残灯座正面。
雾光压在肩头。
银线风翎纹一闪，又沉下去。
“三年前收回来的最后一页卷底，写过半句。”
“顾领队临入城前，说这城不吃闯路人，只吃送路人。”
“当时没人懂。”
“现在懂了。”
陆昭问：
“为何？”
沈霁望着那一缕冷辉，声音很轻，却一字不偏。
“因为他们不是死在城里，是死在门前。”
残灯座那缕冷辉忽然抬高了半寸。