石纹长老从残页夹层里抖出一枚薄如鱼鳞的石片，上面刻着一个极淡的老字——“归”。
石语阁里一下静了。
不是没人动。
是每个人都像被这一个字压住了手。
灯火摇了两下。
高处积灰轻轻落。
石纹长老捏着那片薄石，手指都在发紧。他没急着递出去，只把石片贴到灯下，一寸一寸转。
陆昭先开口。
“边缘。”
石纹长老立刻低头。
巫离也凑近一步。
薄石四角不齐，断口发直，不是自然裂，更不是旧石常见的磨蚀。那是一种很干脆的断，像原本整片都在，后来被人有意撬下，只留了最薄的一截。
“不是单片。”石纹长老嗓子有点哑，“它该是嵌在什么地方的一角。”
陆昭伸手。
“给我。”
石纹长老把石片递过去。
陆昭接得很稳。
石片很轻。
也很薄。
贴进掌心时，像没什么分量。可那一个“归”字，却让他的灵魂深处猛地轻颤了一下。
归航之引·寂。
那枚古老符号没有亮。
只是动了。
很轻。
轻到几乎像错觉。
陆昭眼神微沉，拇指缓缓擦过石片背面。
背面有旧灰。
还有一道更浅的刻槽。
不成字。
像某种接榫。
巫离先看见了。
“后面也有东西。”
石纹长老忙把桌上一块净布摊开。
“放下看。”
陆昭将石片放到布上。
三人围着灯，石纹长老拿起最细的骨针，小心刮去缝里的灰粉。刮了没几下，背面的线就更清楚了。
两横一斜。
斜线尽头还有极浅的断点。
巫离盯了半天。
“像图。”
“不是字？”石纹长老问。
“不像。”巫离道，“更像拼接线。”
陆昭没立刻接。
他盯着那几道线，又看了眼残页上的“井有九眼，第九无名，动则伤山”。
一字，一图。
一页残纸，一片断石。
谁把它们撕开。
谁把它们分
…。。