碗。
“那个喉咙受伤的书记员给你的？”
“……你怎么知道？”
“他前天能说话了。虽然声音沙哑得像砂纸，但说了很多。”卡莉娅用布擦拭锅沿，“他叫米南德，曾是将军办公室的书记员。他说在最后的日子里，军官们烧掉了大部分记录，但他偷偷留了一份副本。”
“他还活着？”
“勉强。”卡莉娅端起药碗，“跟我来，你可以亲自问他。但他今天状态很差，可能说不了太久。”
他们走进侧室。米南德躺在靠窗的位置，阳光照在他凹陷的脸上。脖子上厚厚的绷带已经拆换，露出一道狰狞的疤痕——那是气管切开术留下的痕迹，卡莉娅解释说，为了让他呼吸。
“诗人来了。”卡莉娅轻声说。
米南德睁开眼睛。他的眼神比前几天清明些，看到莱桑德罗斯时，嘴唇动了动。
“铅板……”声音嘶哑破碎，几乎听不清。
“我带来了。”莱桑德罗斯从怀中取出铅板，但没有立刻递过去，“上面写的是真的吗？”
米南德艰难地点头，抬起颤抖的手，做了个“写”的手势。
卡莉娅会意，拿来蜡板和铁笔。米南德接过，手指不稳，但努力刻下歪斜的字迹：
只记录了四批。实际有十批。差额更大。
莱桑德罗斯感到胃部收紧：“谁负责？”
米南德继续刻写，速度很慢，每个字母都像在挣扎：
K-L-E-O-N经手。但他不是源头。
“谁是源头？”
米南德摇头，写下：
上层。不止一人。链条。
然后他划掉“链条”，改成：
网。
卡莉娅看着蜡板上的字，表情凝重。她转向莱桑德罗斯：“你现在打算怎么办？”
这正是他三天来反复自问的问题。把铅板交给公民大会？但大会现在被情绪主导，可能不分青红皂白地毁灭一切相关者——包括可能只是执行命令的克里昂。私下调查？他一个诗人，没有权力也没有能力。
“我不知道。”他承认，“所以来找你。”
卡莉娅沉默片刻，从米南德手中接过蜡板，用平刀刮平表面。这个动作缓慢而仔细。
“我小时候在德尔斐，”她忽然说，“见过祭司处理一个棘手的神谕。那是一对兄弟，都声称自己才是家族财产的合法继承人。他们各自向阿波罗祈求裁决，但神
…。。