陡然加快，剑光如电，在精舍中织成一张银色的网。他仿佛骑上了的卢马，在战场上飞奔；仿佛拉开了霹雳弓，箭矢破空而去。剑风呼啸，烛火被吹得剧烈摇晃，墙上的影子疯狂舞动。
陈亮忍不住喝彩：“好！”
但精彩的还在后面。
这两句，辛弃疾舞得极其缓慢，极其沉重。每一剑都仿佛用尽了全身力气，每一次挥动都仿佛在推动千钧重物。这不是轻灵的剑舞，这是生命的搏击，是理想的献祭。剑光不再闪烁，而是凝成一道道光弧，沉重地划过空气。
烛火似乎也感受到了这份沉重，跳动得缓慢了。
终于，最后一句。
剑势陡然收住。
辛弃疾持剑而立，胸膛剧烈起伏，汗水从额头滚落，滴在地上。他的眼神从刚才的激昂，渐渐转为深沉的悲凉。嘴唇微动，五个字几乎是叹息着吐出来的：
“可怜……白发生……”
剑，缓缓垂下。剑尖触地，发出轻微的一声“叮”。
精舍内一片寂静。只有辛弃疾粗重的呼吸声，和蜡烛燃烧的噼啪声。墙上的影子定格了，仿佛一幅悲壮的画卷。
许久，陈亮才长长吐出一口气。他的眼眶已经湿润：“幼安兄……你这不仅是舞剑，你这是……把一生的抱负、一生的不甘、一生的坚持，都舞出来了。”
辛弃疾没有回答。他依旧保持着那个姿势，仿佛还没有从那个虚拟的沙场中走出来。汗水顺着脸颊流下，在烛光中闪闪发光，像是泪水。
陈亮走到他身边，轻轻拍了拍他的肩膀。辛弃疾这才回过神来，缓缓直起身，将剑收回鞘中。
“献丑了。”他的声音有些沙哑。
“不，”陈亮摇头，“这是我见过的最好的剑舞。不，这不是剑舞，这是……剑魂。”
辛弃疾将剑放在桌上，倒了两碗酒。两人对饮，酒液滚烫，却压不住胸中那团火。
“同甫，”辛弃疾忽然说，“你也懂剑吧？”
陈亮笑了：“略知一二。虽不如兄台这般大家，但年少时也曾习武。你知道的，我这种喜欢到处跑、到处说的人，没点防身本事可不行。”
他从自己的行囊中也取出一把剑。这把剑比辛弃疾的古剑要短一些，也更朴素。剑鞘是普通的皮革，没有任何装饰。拔出剑身，寒光凛冽，显然也是好钢打造。
“这把剑跟我走南闯北十几年了。”陈亮抚摸着剑身，“没杀过人，但吓退过不少宵小。有时候晚上
…。。