是城中为数不多的高处，可以望见远处黑沉沉的江面，和更北方那完全看不见的、沦陷的故土。
细雨又悄无声息地飘洒下来，打湿了他的官袍和面颊。他解下腰间的长剑——不再是虞允文所赠那柄，而是他暗中取回、一直珍藏的“守拙”剑。黝黑的剑身在夜色和雨丝中，更显深沉内敛，唯有剑脊银线，偶尔反射一点微弱的天光。
他缓缓拔出剑。没有挥舞，只是静静地看。剑身映照着他年轻却已刻上风霜与沉痛的脸庞，映照着江南迷离的夜雨。
“把吴钩看了，栏杆拍遍，无人会，登临意。”
低沉的声音，从他喉间溢出，混入沙沙的雨声里，几乎微不可闻。这不是吟诗，更像是从心底最深处挤出的叹息。吴钩，本是杀敌利器，如今却只能在这潮湿的阁楼上，与同样寂寥的栏杆为伴。这一腔登临北望、志复中原的意绪，在这暖风熏醉的江南，又有谁能理解？谁愿理解？
他伸出手，轻轻抚过冰凉的栏杆，指节因为用力而微微发白，仿佛真的想将那无尽的郁愤与无奈，都拍进这木头之中。然而，拍遍了，又能如何？栏杆不会回应，夜空不会回应，脚下这片看似平静、实则暗流汹涌的土地，似乎也不会回应。
“无人会……”
他重复着这三个字，嘴角泛起一丝苦涩到极致的弧度。野狼峪的兄弟们会，落马坡的五十骑会，耿将军会，甚至那金营前的风雪和敌酋都会！可在这里，在这他仕途的起点，在这本应为抗金前线的江阴，却似乎无人能会，无人愿会。
挫败感、孤独感、还有那深沉的无力感，如同这江南的夜雨，无声无息，却渗透骨髓，几乎要将他淹没。
但他紧紧握住了手中的“守拙”剑。剑柄传来的、熟悉的微凉与坚实触感，将他从那股沉沦的情绪中稍稍拉回。
不能沉沦。
祖父的嘱托在耳畔响起，耿将军怒睁的双眼在脑海浮现，五十骑兄弟浴血的身影在眼前晃动，沙头圩那老汉胸口的血窟窿和家属凄厉的哭声，还在耳边回荡。
是啊，无人会。那又如何？
既然无人会，那便自己去做！既然位卑言轻，那就在这卑微的职位上，做力所能及之事！既然不能提兵北伐，那就先护住眼前这一方百姓，扎紧脚下这一段篱笆！
他眼中的迷茫与痛苦渐渐退去，重新凝聚起坚定而锐利的光芒。他将“守拙”剑缓缓归鞘，动作沉稳。
第二天，辛弃疾开始以更大的热情和缜密，投入那些琐碎的公务。
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