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风一吹，落红如雨。
“臣那时想，”比干说，“先王一辈子，从没对任何人说过这句话。”
他看着帝辛。
“可他最后说了。”
“当着臣的面。”
“当着满殿跪伏的宫人。”
“当着这天地鬼神——”
他顿了顿。
“他对她说，寡人爱你。”
帝辛沉默良久。
“太师，”他说，“多谢你告诉寡人。”
比干摇头。
“臣不是邀功。”他说。
他看着帝辛。
“臣只是想让王上知道——”
他轻声道。
“先王这辈子，虽然很累，虽然有很多遗憾。”
“可他不是不幸福的。”
“因为他遇见了邱姑娘。”
“因为他最后说出了那句话。”
他叩首。
“臣告退。”
他站起身，一步一步向殿门走去。
帝辛望着他的背影。
七十三岁，须发如雪，步履蹒跚。
可他走得那样稳，那样慢，像是要把这五十年朝堂岁月，一步一步走完。
走到门边时，比干停了一下。
“王上。”他没有回头。
“是。”
“臣活了七十三年，”他的声音很轻，“见过许多人。”
他顿了顿。
“可臣从没见过，像先王那样的人。”
他轻声道。
“也从没见过，像邱姑娘那样的人。”
他推门而出。
帝辛站在原地，望着那扇缓缓合拢的门扉。
窗外，海棠花瓣纷纷扬扬落下。
他忽然想起，邱莹莹离开那日，也是这样的海棠花季。
她站在树下，对他说——
“殿下，您日后，会比您父王做得更好。”
他轻轻笑了。
“寡人做到了。”他轻声道。
“邱姑娘。”
“您看到了吗？”
没有人回答他。
只有风，穿过海棠花枝，拂过他的面颊。
温柔如那年那人的回眸。
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帝辛十八年，商朝大旱。
这一次，帝辛没有罪己，没有祈雨。
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