节航速，可以再跑大约四天。四天后，燃油见底，主机停转，俾斯麦号将变成一座漂浮的钢铁棺材。
到那时，他有两个选择：弃舰，或者自沉。
弃舰？一千二百人挤在救生筏上，在大西洋中央漂流，生还率不足十分之一。
自沉？打开通海阀，让海水灌进舱室，让俾斯麦号带着一千二百人沉入海底。
不。
他摇了摇头。
还有第三个选择。等。
等兰芳的回应。
虽然已经等了十六天，虽然没有任何消息，但他还在等。
因为等，是唯一的希望。
“将军，”通讯官的声音从身后传来，带着压抑不住的颤抖，“收到一封电报。兰芳海军部发来的。”
舍尔转过身。
通讯官的手在发抖。那几页电报纸在他手里簌簌作响，像风中的落叶。
舍尔接过电报，低头看了一遍。
然后他闭上眼睛，深吸一口气。
然后他睁开眼睛，又看了一遍。
舰桥里所有人都看着他，没有人敢出声。
舍尔终于抬起头。他的脸上没有表情——不是没有表情，是那种过于复杂的情绪堆积在一起，反而变成了空白。
“转向。”他说。声音沙哑得不像自己。
航海长愣了一下：“将军？”
舍尔走到舷窗前，指着西南方向。
“航向二六零，航速十节。”他说，“去接我们的客人。”
航海长张了张嘴，想问客人是谁，但他看见了舍尔手里的电报。
他看见了舍尔的眼睛。
那双眼睛里，有十六天来从未出现过的东西。
那是光。
3月13日上午
瞭望员第一个看见那支舰队。
“舰影！”他的声音从传声筒里传来，尖得变了调，“正东方向！多艘——是战列舰！”
舍尔三步并作两步冲到舷窗前，举起望远镜。
镜头里，海平面上出现了几个黑点。
一开始只是隐隐约约的轮廓，像铅笔在宣纸上轻轻点了一下。但随着两舰继续靠近，那些黑点越来越大，越来越清晰——
两艘修长的战列舰，舰桥高耸，炮塔巨大。那是俾斯麦级的轮廓。
两艘补给船跟在后面，船身矮胖，像两座移动的仓库。五艘驱逐舰在两翼展开，烟囱里冒着淡淡
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