无署名，唯有个极小印记，印记似某家族暗徽，又像更高位者的手势。
昂旺将纸重新折好，指尖残留蜡的甜腻与墨的苦涩。他听见自己肺中那口气短如丝线，线的彼端被谁攥着，他看不见。他将密信压在酥油灯下，心中算清第三条活路：要活，须先让更高处的人‘需要’他。
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