他看向林修。
“你会恨我吗？”
林修迎上他的目光。
“不会。”他说。
林国栋的眉毛微微动了一下。
“你恨的，”林修说，“是你自己。”
林国栋看着他，很久很久。
然后他笑了。
那笑容很淡，只是嘴角微微扬起。但林修在那笑容里看到了某种东西——不是释然，不是解脱，而是一种极深的、浸透了七十年的疲惫。
“你说得对。”林国栋说。
他闭上眼。
“我累了。”他说，“你走吧。”
林修没有走。
他看着病床上那个苍老的男人，忽然问了一个问题：
“你后悔过吗？”
林国栋闭着眼，没有回答。
病房里很静。监护仪器的滴答声一下一下，像心脏最后的倒计时。
就在林修以为他不会回答时，林国栋开口了。
“后悔过。”他说，“七岁那年。”
林修的瞳孔微微收缩。
“七岁那年，我妈死了。”林国栋的声音很轻，像在说别人的故事，“我跪在灵堂前，想哭，哭不出来。旁边有人说，‘这孩子命硬，克母’。”
他顿了顿。
“从那以后，我再也没有后悔过任何事。”
他睁开眼，看着天花板。
“因为后悔没用。”
林修站在床边，久久没有说话。
他终于明白林霆那句话的意思了。
“他怕你。”林霆说，“不是怕你恨他，是怕他看见你，就会想起他自己。”
七岁丧母，二十三岁创业失败，二十八岁抛弃初恋和亲生儿子，七十岁躺在病床上，看着那个从未见过的儿子站在自己面前。
这不是一个枭雄的故事。
这是一个被命运反复碾压、最终选择变成碾压者的人的故事。
“还有事吗？”林国栋问。
“有。”林修说，“林霆要毁掉林家。”
林国栋没有惊讶。
“我知道。”他说。
“你不阻止？”
林国栋沉默了一会儿。
“林家，”他说，“本来就不是我的。”
林修看着他。
“那是你爷爷的。”林国栋说，“你太爷爷的。你祖祖辈辈的。我不过是暂时
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