、平凡的自己。
然后，他再次俯下身，以额触地，久久不起。这一次，不是请罪，不是哀恸，而是一个承诺，一个与过往、也与父母达成的、沉默的约定。
晚风更凉了，吹得人衣衫猎猎作响。最后一缕霞光也终于被远山吞没，天际泛起黛青色。墓园里，松柏的影子变得浓重，远处城市的灯火，星星点点地亮了起来。
林婉轻轻碰了碰刘智的手臂，声音带着哭后的沙哑和浓浓的担忧：“天晚了，风大，你身体还没好透，咱们……先回去吧？”
刘智的身体微微动了一下，似乎从一场漫长的梦境中苏醒。他缓缓地、极其艰难地，试图撑起身体。跪得太久，双腿早已麻木得不听使唤，膝盖处传来尖锐的刺痛，让他身形一晃。
刘念赶紧上前，和林婉一起，一左一右，用力将他搀扶起来。
站直身体，刘智趔趄了一下，才勉强站稳。他推开妻儿搀扶的手，示意自己可以。他低头，看着父母的墓碑，在渐浓的暮色中，那青石墓碑显得格外肃穆、安宁。他整了整身上沾了尘土的大衣，又弯下腰，仔细地拂去墓碑基座上并不存在的灰尘，将稍微歪斜的花束摆正。
做完这一切，他退后两步，对着墓碑，再次深深地、深深地，鞠了三个躬。
没有言语，只有动作。每一个鞠躬，都缓慢，庄重，仿佛用尽了全身的力气，也仿佛卸下了千斤的重担。
鞠躬完毕，他最后看了一眼那方沉默的青石，仿佛要将这最后的影像，牢牢印在心底。然后，他转过身，对妻儿低声道：“走吧。”
声音很轻，带着大病初愈后的虚弱，和长跪后的疲惫，却异常平稳，仿佛一场席卷天地的风暴过后，留下的虽然满地狼藉，但天空已然放晴，尘埃落定。
他一手被妻子紧紧握住，一手轻轻搭在儿子的肩上，借着他们的力量，也给予他们支撑，慢慢地，一步一步，沿着来时的石板路，向山下走去。暮色四合，将他们的身影拉长，融入了苍茫的山色之中。背后，父母的墓碑静静矗立，墓碑前的白菊在晚风中轻轻摇曳，仿佛在无声地颔首。