楚璃的指尖在斑驳的铜锁上停顿了片刻。锁身爬满青黑的锈迹，像某种蜷曲的藤蔓，将这扇沉木柜门与斑驳的墙嵌成一体。她站在这间尘封的阁楼里，光柱从破洞的窗棂斜切进来，照见无数浮沉的尘埃，恍惚间竟像是多年前那个雪夜，母亲将她藏在衣柜时扬起的棉絮。
“这锁至少有二十年没动过了。”身后传来老管家福伯的声音，他拄着拐杖的手微微发颤，“先生在世时，从不让任何人靠近这间阁楼。”
楚璃没回头，只是从袖中取出那枚月牙形的铜钥。钥匙柄上刻着半朵残缺的玉兰花，边缘被摩挲得光滑温润——这是三天前在父亲书房暗格里找到的，与她颈间那枚玉兰花吊坠恰好能拼合成完整的一朵。
“咔嗒。”
锈蚀的锁芯转动时发出刺耳的**，仿佛沉睡的旧物被骤然惊醒。楚璃深吸一口气，推开柜门的瞬间，一股混合着樟木与霉味的气息扑面而来，让她下意识地屏住了呼吸。
柜内并非想象中的空荡。最上层码着几摞泛黄的账簿，封面用朱砂写着年份，从民国二十三年一直延续到三十八年。楚璃抽出最底下那本，纸页脆得像枯叶，指尖稍一用力便簌簌掉渣。她翻到最后几页，忽然在潦草的字迹间看到一行娟秀的批注：“三月初七，宜迁址，避东南方。”
这字迹她认得。是母亲的。
心口猛地一缩，楚璃的目光扫过账簿旁的铁皮盒。盒子没有锁，打开时发出“吱呀”一声轻响，里面整整齐齐码着十几封信，信封上的邮票早已褪色，收信人一栏却赫然写着“楚璃亲启”。
她捏起最上面的一封，信封边角磨损得厉害，显然被人反复摩挲过。展开信纸的刹那，母亲的字迹跃然纸上，却不是熟悉的温柔语调，反而带着一种近乎急促的颤抖：
“璃儿，当你看到这些信时，我或许已不在人世。别信任何人，包括你父亲——他不是你真正的父亲。你颈间的玉兰花，藏着楚家最大的秘密，切记要护好它，绝不能落入‘那群人’手中……”
“那群人？”楚璃喃喃重复着这三个字，指尖抑制不住地发抖。她一直以为父亲的早逝是意外，母亲的抑郁是心结，可这封信像一把淬冰的匕首，剖开了二十年来平静生活下的脓疮。
第二封信里夹着一张老照片。黑白影像上，年轻的母亲站在一棵玉兰树下，怀里抱着襁褓中的婴儿，眉眼间是楚璃从未见过的明媚。而她身边站着的男人，穿着笔挺的军装，侧脸轮廓竟与楚璃有七分相似——那不是她的父亲。
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