黑液入口，先是苦，后是冷。
像把烧过的兽骨磨成灰，兑了盐水，顺着喉管往下刮。沈烬咽下去的时候，喉结滚得很慢，像怕惊动什么。胃里那团原本翻涌的热，被它一压，竟沉成一块石头，贴在脐下，不动了。
验火棚外的风从铁皮缝里钻，带着旧机油和消毒水的味，吹在人身上，像刀刃刮过汗毛。外环回来的猎队被赶成一条线，人人衣服上都挂着猎场的腥甜——血、湿草、兽脂焦糊，混着烟尘，一层层糊在鼻腔里。
墙上挂着一块木牌，黑底白字，名字一行行排着。红漆画的圈，像血泡，浮在纸面上。
沈烬的名字在第三列，红圈套得很紧，圈口还抹了一点新漆，亮得扎眼。
他没多看，只用余光扫了一下旁边：韩魁站得像石桩，鼻梁上那道旧疤在风里发白；杜二手臂吊着，布条渗出暗红，嘴唇发青，像咬着一口气不肯吐；瘦女人把草药袋抱在怀里，像抱孩子，指节发青。
“红圈的，跟上。”枪托在铁栏上敲了一下，声音干脆。
军府的哨兵戴着皮帽，帽檐压得很低，眼里没情绪。他身边跟着一名灰袍，袖口沾着香灰，走路不急不慢，像在自家院里巡步。灰袍的指尖细，指甲修得干净，却总在抹袖口那层灰——抹得越干净，灰越新。
沈烬跟着人潮往下走。
拾骨城的黑市不在地面。地面太亮，亮得容易看见贫，容易看见血。黑市在旧地铁的腹里，铁门一开，一股潮湿的热气就扑上来，夹着烂木头、霉布、煤油灯的烟，还有人肉的汗酸。
台阶很长，脚踩在铁栅上，声音被下面的空洞吞掉，只剩回响。每走一步，空气就更重一点，像往水里沉。
黑市的灯都是低的，黄得发脏。摊贩把手伸出来，指间夹着盐块、弹壳、兽牙、星砂碎粒，像夹着命。有人低声喊价，有人咳嗽，咳得肺里像塞了砂。铁轨边有一排人蹲着，背靠墙，眼睛盯着别人脚下的包，像盯着肉。
验火棚就在黑市最里侧，一道铁栅门，门楣上挂着一盏灯——不是油灯，是一盏细长的铜灯。灯芯不是火绳，是一粒一粒的星砂，被压成一条线，燃出来的光却冷，冷得像月光落在刀背上。
灯下站着几个灰袍，手里拿着薄册，册页边缘全是灰。军府的兵靠墙站着，枪口朝下，像随时准备把地面戳穿。
“一个一个来。”为首的灰袍抬眼，眼白很干净，“验火，验魂，验契。”
“验魂？”队伍里有人嘀咕了一声，立刻被
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