铁门在背后合上时，声音很重。
重得像把外环那股冷风关在门外。关住风的同时，也把你关进另一种规矩里。
门内的路是黑石铺的。黑石被人踩得发亮，亮得像油。路边有排水沟，沟里流的不是脏水，是温水。温水冒着白汽，白汽里有皂角味、有炭火味，还有一丝肉香——肉香像钩子，钩得人胃里发空。
沈烬下意识吞了口唾沫。唾沫里有盐，盐是刚才那袋押金里抿出来的味。内环的香，外环的人闻一口就会疯。疯了就会露牙，露牙就会被打。
宋三走在前头，脚步很稳。他在内环不再是账房先生，更像一条熟路上的狗——知道哪里能嗅，哪里不能嗅。
“别东张西望。”宋三低声道，“内环的人不喜欢被外环盯。”
沈烬问：“他们怕什么？”
宋三没回头：“怕你看见他们吃的是什么。”
这句话像风，吹过就冷。
路过一处棚子，棚子里挂着肉。
肉被切得整齐，挂在铁钩上滴油。油滴到炭火上，滋一声，香更浓。买肉的人排队，不吵不闹，像排着进一座庙。庙里供的不是神，是火。
再往里，声音变了。
算盘声。
啪嗒、啪嗒，像雨落在骨头上。内环的账，比外环更密。外环记的是人头，内环记的是炉火。
宋三带沈烬进一条更窄的巷。巷墙上贴着纸，纸是公告。公告上写着“禁火”“禁斗”“禁盗”。每个“禁”字都写得很大，像怕你不懂。
巷尽头是一座灰楼。灰楼门口挂着一盏小灯，灯光不红也不黄，是灰白。灰白照在人脸上，人脸就像失了血色。
楼门口站着两名灰袍人。
他们看见宋三，点头。看见沈烬胸口的灰牌，眼神停了一瞬，又很快移开。移开不是忽视，是默认：这是执事的火，不归他们随便碰。
宋三递上凭条，低声道：“坠星商会送货。罗执事要的。”
灰袍人接过凭条，手指捻了捻，像捻一撮灰。他抬手，示意进。
楼里比外头更暖。暖里有炭火的干燥，干燥让人喉咙发痒。墙上有纹，纹不是画，是一条条细线刻出来的。细线交错，像网，又像星图。
细线的某一个节点上，刻着一排极小的点。点像星，星连成一条弧。弧的走向，竟和拾骨场那具干尸胸口的星点弧线一模一样。
沈烬的眼角跳了一下，立刻把目光挪开。可那弧线已经刻进
…。。