说：“三场。你赢一场，给你盐；赢两场，给你药；赢三场，给你牌。你若输了——”
他没说完，独眼裁判的哨声仿佛从很远处传来，像拾骨场那根短鞭抽在空气里的响。
沈烬替他补完：“补数。”
灰袍人笑了：“你很懂规矩。”
黑衣人却没笑。他看着沈烬，像看一段将要燃尽的香：“懂规矩的人，活得久。可你要记住——规矩是谁写的。”
沈烬抬眼，第一次正面迎上那双炭火一样的眼：“我会记账。”
屋里一静。
黑衣人的眼角微不可察动了一下，像被什么逗乐，又像被什么刺到。他轻轻点头：“好。”
他抬手，灰袍人端来一只小碗。碗里是热粥，粥面漂着一点油花。油花在灯下亮得刺眼。
热粥的香钻进鼻腔，沈烬喉头动了动。饥饿像一只手从腹里伸出来，想把碗抢走。
黑衣人看着他：“喝。”
这不是赏，是试。试他是不是会像狗一样扑。
沈烬端起碗，手很稳。他没有一口灌下，只抿了一口。热粥滑过喉咙，像一条细火线，把他胸口那点冷推开了一寸。可他没让自己贪第二口。
他把碗放回去：“够了。”
灰袍人眼里闪过一丝异色。黑衣人却只是轻轻“嗯”了一声，像在账上添了一个小注。
“出去吧。”他说，“明晚，内环放一人下来。你赢了，第二笔账记在你名下。”
沈烬问：“什么账？”
黑衣人看着他，像看一块将要下锅的肉：“命账。”
门开。
门外的冷风扑进来，像一盆盐水泼在脸上。走廊尽头，宋三靠在墙边，背挺得很直，像怕自己弯一点就被算进别人的账里。
他看见沈烬胸口的铁牌，瞳孔缩了一下：“他们给你上了线。”
沈烬问：“什么线？”
宋三没回答，只把声音压得更低：“别在这里问。走。”
他们穿过侧廊，回到红灯下。红灯仍晃，晃得人像在血里游。看客又开始叫嚷，叫嚷里带着酒气和汗腥，像什么都没发生。
可沈烬知道，自己已经被写进一张更大的网里。
胸口那道灰线贴着皮，冷得像刀。
宋三带他钻进人群前，低声补上一句，像递刀：“从现在开始，你别乱点火。火旺了，他们就能隔着城墙找到你。”
沈烬脚步没停：“他们找我
…。。