黑棚里没有灯，只有火盆。火盆里烧的不是柴，是碎骨和油。骨头炸裂时发出噼啪声，像有人在暗处咬牙。热气冲出来，一下子把外头的寒推开，可那热不舒服——热里有腥，有焦，有一种黏人的甜，像肉烤糊了。
沈烬刚踏进门，脚下就踩到一滩温热的东西。他低头，是血。血没完全凝，踩上去滑。
门帘落下，外头的风声被切断，棚里只剩呼吸。呼吸很乱，十几个人挤在一起，脖子上没有编号，眼里却都有一种同样的光——怕，又想活。
火盆旁坐着一个人。不是皮甲人，是个穿灰袍的。他头发梳得整齐，手指也干净，像不该出现在这地方。灰袍人手里捻着一串黑珠，珠子每捻一下，就发出很轻的摩擦声。
皮甲人弯腰，在灰袍人耳边说了句什么。灰袍人抬眼，目光落在沈烬脖子那块“七七”上。那目光不像看人，更像看器物的刻度。
“七七。”灰袍人开口，嗓音温和，“你会分拣？”
“会。”沈烬说。
灰袍人点点头：“那就别死。死了浪费。”
他说完，把黑珠一停，抬手指向棚里最深处。那里有一排木架，木架上挂着麻袋，麻袋边缘渗着暗色，像浸过汤。
“拖袋。今晚封堆，缺的你补。”
补字落下，棚里几个人的呼吸明显一紧。有人喉结抖得像要碎。
沈烬没问“补什么”。他已经闻到答案。
灰袍人把一根铁钩抛过来。铁钩沉，钩尖磨得尖锐，沾着干血。沈烬接住时，手腕微微一沉。眼底掠过一行字：
【握力：不足】
【建议：调整腕角，借肩胛承力】
字一闪而灭。
他把铁钩往掌心里一压，让钩柄贴住虎口的骨点，腕角略微内收，力从前臂不再硬扛，而是往肩胛和背阔分散。疼仍在，但疼不再把手撕开。
灰袍人的眼皮动了一下，像看见了什么有趣的细节。
“去。”
皮甲人把门帘一掀，冷风重新灌进来，像一盆冰水泼在背上。棚外已是傍晚。拾骨场的灰天更低，风里带着潮味，像雪要落却又落不下来。
拖袋的路在尸堆背后。那里有一道狭窄的沟，沟里堆着没来得及分拣的尸。尸体被冻硬，叠在一起，像柴。
沟边站着个老头，背驼得厉害，肩上却扛着两个麻袋。他脸上皮皱得像树皮，眼睛却亮，亮得像野兽。
“新补的？”老头看沈烬一眼，
…。。