看见了，同时扑上来，铜矛齐刺。
霍平单手陌刀横扫，刀锋从他们的腰间划过，三人齐刷刷倒下去，血喷了一地。
左腿传来的剧痛让他额头青筋暴起，可他没有退，甚至没有低头去看伤口。
石稷冲过来，一把扶住他的手臂：“侯爷，撑住了！”
霍平喘着粗气，环顾四周。
缺口处，尸体堆叠，血流成河。
叛军的号角声在城外响起，不是冲锋的号，是撤退的号。
剩余的叛军从缺口退了出去，留下一地残肢断臂和折断的兵器。
石稷以为叛军退了，可霍平没有松口气。
他拄着陌刀，一步一步走到缺口处，往外望去。
黑暗中，叛军的火把还在燃烧，比方才更多、更密。
他们不是在撤退，是在重新整队。
下一波攻势，会比这一波更猛，更多的人，更密的箭，更难守的缺口。
他转过身，面对那些浑身浴血的陌刀手们。
“把缺口堵上，能搬的砖全搬过来。伤重的退到城内，轻伤的留下。弹弓队上城墙，箭矢不够就用碎石，火药弹省着点打。还有——”
他顿了顿，目光扫过每一张沾满血污的脸，“今夜，谁都不许死。”
没有人应声，陌刀手们默默散开，搬砖的搬砖，守墙的守墙，包扎的包扎。
霍平靠在城墙上，左腿的伤口还在渗血，他把腰带解下来，在伤口上方狠狠扎紧，然后拄着陌刀，看着城外那片越来越亮的火把海。
叛军的号角又响了。
不是冲锋的号，是惊慌的号。
霍平眯起眼，透过缺口的砖缝往外看。
城外，叛军的后阵乱了。
火把光在剧烈晃动，人影奔走，喊杀声从那个方向传来，不是蛮语的嘶吼，是汉话——带着关中口音的汉话。
张横。
那家伙穿着夜行衣，骑着一匹瘦马，手里攥着一柄环首刀，从黑暗中冲出来。
他身后跟着百来号人，衣裳杂七杂八，有穿短褐的，有穿皮袍的，有裹着头巾的，有光着膀子的。
骑的马也五花八门，有的高头大马，有的矮脚滇马，光背骑着。
可他们的刀是一样的——环首刀，刀身在火光中闪着寒光。
“侠之大者！为国为民！”
张横的声音在夜风中炸开，沙哑，撕裂，却压过了叛军的号角。
…。。