“这根刺会让他坐立不安，会让他发疯。等他疯够了，他就会来找我们拔刺。”
他转过身，看着那些年轻的士兵，看着他们脸上年轻的、充满希望的表情。他笑了笑，笑容很淡，像水面的涟漪，很快消失不见。
“耐心点。”他说道。“这场戏才刚刚开场。”
士兵们点点头。他们不知道这场戏的结局是什么，但他们相信王虎，相信这个带着他们活到现在的队长。
王虎看着他们，心里头却没有什么信心。
他想起档案室里的《17世纪战略论残卷》：战争的胜负，往往取决于心理的博弈，而不是武器的强弱。他知道，这场博弈才刚刚开始，而他也没有必胜的把握。
但他必须赢。
因为没有退路。
……
程巢今天很吓人。
他一整天都没说话。他把自己关在那个黑乎乎的屋子里，不知道在干什么。我只听见里头传来一阵阵砸东西的声音，咚咚咚，像是有人在锤墙，又像是谁在哭。
我站在门口，手放在帆布帘上，想掀开又不敢。
昨天晚上，我听见他在里面说话。他在跟谁说话？屋子里只有他一个人。他在自言自语吗？还是跟那个机械人说话？他的声音很低，像是在跟什么人吵架，又像是在跟谁求饶。
我不敢过去看。
我怕他会像上次那样，用那种想杀人的眼神看我。那眼神像刀子，能割开人的皮肤，割开人的心。
我坐在地上，抱着那个他送我的子弹壳哨子。哨子是铜做的，已经氧化了，上面泛着一层青绿色的锈。那锈像是一层薄薄的壳，包裹着里面曾经闪亮过的金属。
我用手指轻轻摩挲着那层锈，感觉冰凉凉的，像程巢的手。他的手总是冷的，像铁块，像冰块，像戈壁滩上的石头。
我吹了吹哨子。
没有声音。
我用力吹，腮帮子鼓得圆圆的，脸都红了。还是没有声音。可能是因为我力气太小，也可能是因为哨子已经坏了，里面的簧片可能断了，或者被锈蚀了。
但我还是吹，一遍又一遍。
我想起妈妈教我吹口哨的样子，她把手指放进嘴里，发出一声清脆的口哨。那声音很好听，像鸟叫，像风声。她说，口哨可以呼唤风，可以呼唤希望。
我学不会。我的手指太短，嘴唇太干，吹不出声音。程巢给了我这个哨子，说，试试这个。我吹了，还是没有声音。但他没有生气
…。。