怕自己有一天也会疯掉，或者更糟——还没死，心就已经死了。
他需要那个机械人。哪怕它只是一堆冰冷的钢铁，哪怕它只会机械地重复指令，至少，它不会在其背后扑上来咬断他的脖子。
程巢抬起头，眯着眼睛望向远处。
天是灰蒙蒙的，像是一块发霉的裹尸布罩在头顶。一群黑色的乌鸦在天上盘旋，发出“嘎……嘎……”的叫声，像是在嘲笑底下这个还在挣扎的生物。
风又吹起来了。
那风从遥远的北方吹来，经过了无数个死寂的城市，经过了无数具腐烂的尸体，最后吹到这里，吹进程巢的骨头缝里。
他知道，今天，他又活下来了。
但是明天呢？
没人知道。
在程巢的感觉里，风是黑色的。从科尔沁沙地那头吹过来的风，刮在脸上，像是被砂纸一下一下地磨着骨头。风里头卷着沙子，卷着枯草，还卷着一种闻了就想吐的、甜腻腻的腥味。
而他的世界，比风更黑。