来这里的目的只有一个——”
他抬起头，看着封魔塔的方向。
“救人。”
林锋沉默了。
“你知道他们救的是谁吗？”
林锋摇头。
“亲人。”中年人说，“朋友。师长。道侣。”他顿了顿，“孩子。”
林锋的手微微攥紧。
“来过多少批？”他问。
中年人想了想。
“我记不清了。大概——三十七批。”
“三十七批？”
“从我守在这里开始算。”中年人说，“三百年。三十七批人。每一批都死了。”
林锋的呼吸停了一瞬。
“你守了三百年？”
“三百一十二年。”中年人举起那只少了两个手指的手，“这根无名指，是第一批人死的时候丢的。那批人里有个小姑娘，十五六岁，来找她师父。她死的时候抓着我的手不放——我把手指掰断了，才把她埋进土里。”
林锋看着那三根蜷曲的手指，喉咙像被什么堵住了。
“你一直在埋他们？”
“一直在埋。”中年人说，“三十七批人，一百四十三个。全埋在这片荒原下面。”
他指了指脚下的沙土。
“这一片，是第十二批。那一批有七个人，修为最高的是元婴期。走到塔门前五百丈，镇压之力把他们碾碎了。”
他又指了指远处。
“那边，是第二十一批。那批只有一个人。一个老头，炼虚期，走到塔门前一百丈——只差一百丈。死的时候还在往前走。”
林锋顺着他的手指看过去。
灰白色的沙土一望无际，什么都看不出来。但每一寸土地下面，都埋着一个人。
“你为什么不走？”他问。
中年人转过头看着他。
“走？去哪儿？”
“随便哪儿。离开这里。”
中年人沉默了很久。
“我在等人。”他说。
“等谁？”
中年人的目光落在封魔塔的方向。
“等一个人出来。”他说，“三百一十二年前，他进去的时候说——‘等我回来’。”
林锋的喉咙发紧。
“他是谁？”
“我师弟。”中年人说，“也是我唯一的朋友。”
他举起那只少了两个手指的手。
…。。