了。因为……”
后面的词句模糊成一片气音。
卢西恩听着，脸上逐渐浮现出一种意味深长的神情。
他轻轻点了点头。
“哦~是这样啊。”
他顿了顿，目光重新落回爱德华身上。
“那好，”
他说，
“找个机会，约见一下那位吧。”
爱德华的脸色白了白，但很快又挤出一个近乎谄媚的笑，用力点头，动作大得有些夸张。
卢西恩不再看他。
他转身，面对大厅里所有还能保持坐姿的人，张开双臂。
“好了各位，”
他说，声音轻快得像在宣布派对继续，
“宴会继续~”
他走回长桌主位，坐下，拿起一把干净的银叉，戳起盘子里一块粉白色的肉排。
放进嘴里，咀嚼，吞咽。
一切都没有变化。
又或者说，一切都已经变了。
杰克·布什坐在长桌另一端，手里握着刀叉，但没动。
他盯着盘子里的食物，又抬头看向卢西恩，眼神复杂。
畏惧是有的。
刚才那三秒钟，或者更久？
时间感已经混乱，他感觉自己被剥光了扔进深渊。
不是比喻。
是真实的、物理性的坠落感，冰冷，黑暗，失重，肺部无法呼吸。
那是死亡的触感。
然后下一秒，他被拽上来，扔进另一个极端。
阳光，暖流，全身每一个细胞都在尖叫着释放多巴胺。
快乐？
不，比快乐更原始。是一种生理性的、淹没一切意识的极乐。
现在他坐在这里，握着刀叉，盘子里的肉排还冒着热气。
他应该吃。
他必须吃。
这是体面，是从小被训练的条件反射。
在餐桌前要保持优雅，要咀嚼二十次，不要发出声音。
但他忽然理解了。
理解了那个每天在豪宅里乱跑、把食物撒得到处都是、最后在磕了强化剂之后从三楼阳台跳下去的二弟。
杰克当时只觉得愤怒，觉得丢脸，觉得家族血脉被玷污。
现在他明白了。
那时候，二弟一定感觉自己飞起来了吧。
杰克切开肉排，送进嘴里。
…。。