陈砚把烟摁灭，扔进垃圾桶，整了整西装领带，迈步走向下一个签到点。百达翡丽的表盘在阳光下闪了一下，时间刚刚好。他深吸一口气，眉骨那道擦伤已经结了层薄痂，风吹过时有点发痒，但他没伸手去碰——这点痛算什么？当年送外卖摔断腿都没哼一声，现在他可是连迈巴赫都能当众拆穿的男人。
展厅外人来人往，会展中心B区入口处挤满了参展商和媒体记者。有人举着相机对着中央展台猛拍，嘴里还在念叨：“刚才那个全息投影是不是真的？我手机录下来了，粉丝肯定炸。”旁边同伴压低声音：“别发，听说龙海集团法务组已经开始删稿了。”
陈砚从他们身边走过，没人认出他就是视频里的主角。他也不打算暴露身份。系统到账两亿的消息还热乎着，账户余额像坐火箭一样往上蹿，但他清楚，真正的麻烦才刚开始。赵海龙那种人，被当众扒皮，怎么可能善罢甘休？
他刚走出几步，余光忽然扫到一道黑影从展厅门缝里钻出来，脚步虚浮，像是踩在棉花上。回头一看，是赵海龙。
这人原本一身笔挺的定制西装，此刻却皱得像隔夜饭盒，头发凌乱，额头全是冷汗，手里攥着一张名片，指尖发抖。他快步追上来，在距离陈砚三步远的地方停下，喉咙动了动，像是要把胆汁咽回去。
“陈……陈先生。”他声音沙哑，几乎是从牙缝里挤出来的，“等一下。”
陈砚站定，没转身，也没说话。风吹起他西装一角，袖口那点血迹还没干透。他只是静静地站着，像一堵墙，等着对方撞上来。
赵海龙喘了口气，往前挪了半步，把手里的名片递过去。动作迟缓，像是怕被电到。他的手心全是汗，名片边缘已经有点软塌，可背面却印着一个暗红色的手印，湿漉漉的，还没干。
陈砚这才转过身，目光落在名片上。他没立刻接，而是盯着赵海龙的眼睛看了两秒。那眼神不凶，也不冷，就像在看一条被打瘸了腿的狗。
“你这是求饶？”他问。
赵海龙摇头，嘴唇哆嗦：“不是……是提醒。”
陈砚挑眉，终于伸手接过名片。指尖触到那血手印的一瞬，一股黏腻感传来。他低头扫了一眼——“赵海龙，龙海车商集团总裁”，正面烫金字体闪闪发亮，背面那枚手印歪歪斜斜，像是仓促间按上去的。
他抬眼：“谁的血？”
赵海龙张了张嘴，没说出话。他额角青筋跳了跳，眼神飘忽，像是在回忆什么不该记起来的画面。最后只憋出
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