这里的对手，显然一场比一场强，一场比一场狠。他这点靠着观察、取巧和一点点运气攒起来的胜绩，还能支撑多久？
裁判松开他的手，示意他可以下台了。聂枫咬着牙，用还能动的右手撑着铁笼边缘，一点点挪下擂台。脚步虚浮，眼前阵阵发黑。没有人搀扶，也没有人关心。在这个地方，胜利者只能享受片刻的欢呼和随之而来的金钱，失败者则被像死狗一样拖走。至于伤势？那是你自己的事。
他蹒跚着走向“坦克”所在的登记处，每一步都牵扯着身上的伤口，疼得他直抽冷气。周围的喧嚣和呐喊，仿佛隔着一层厚厚的毛玻璃，变得模糊而遥远。他只想尽快拿到钱，离开这个鬼地方。
坦克依旧坐在他那张破桌子后面，叼着烟，牛眼里没什么情绪地看着他，仿佛看的不是一个人，而是一件刚刚完成交易、有些磨损的商品。他打开那个鼓鼓囊囊的黑色塑料袋，开始点钱。
“保底五千。三连胜，额外花红五千。TKO，加三千。一共，一万三。”坦克的声音平板无波，将厚厚一沓用橡皮筋捆好的钞票，扔在聂枫面前的桌上。钞票新旧不一，有些还带着可疑的暗红色污渍，散发出浓重的汗味和烟草味。
一万三千块。比上次又多出四千。聂枫看着那堆钱，心脏却没有像前两次那样剧烈跳动，反而有种冰冷的麻木感。这点钱，是他用半条命换来的。而且，他不知道自己还能换几次。
他用颤抖的右手，将那些沾着血、汗和灰尘的钞票，一沓一沓捡起，塞进运动服内侧的口袋。口袋瞬间变得沉甸甸的，坠得他受伤的肋骨生疼。但他已经顾不上这些了。
“还能打？”坦克例行公事地问，烟雾从他鼻孔里喷出。
聂枫张了张嘴，想习惯性地说“能”，但喉咙里却像堵了团棉花，发不出声音。他低头看了看自己肿胀的左臂，感受着全身各处传来的、清晰的痛楚，以及那深入骨髓的疲惫。他摇了摇头，声音嘶哑：“打不了，伤得重。”
坦克似乎毫不意外，只是在本子上“聂虎”的名字后面，又划了一笔。“随你。想打，下周带牌子来。不过，”他顿了顿，抬起眼皮，那双牛眼第一次正正经经地看向聂枫，里面似乎有某种评估和审视的味道，“连胜断了，再想打，就得从头开始，花红也没了。而且……”他吸了口烟，缓缓吐出，“你这两下子，取巧可以，碰上硬茬子，不够看。想多活几场，多赚点，得练。”
聂枫沉默着，没有回应。坦克的话很直白，也很残酷。他知道自己几斤几
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