是模糊，随即迅速变得清晰。
首先映入眼帘的，是头顶那熟悉的、被烟熏得有些发黄的、裸露着木椽和茅草的屋顶。一道细微的光柱，从屋顶一处不起眼的破洞斜射·进来，照亮了空气中无数漂浮飞舞的、细小的灰尘颗粒，如同一条静谧流淌的光之河。
视线下移。他躺在孙伯年家东厢房那张熟悉的土炕上，身上盖着洗得发白、却干净厚实的粗布被子。被子带着阳光的味道，很温暖。手臂和胸前包扎的布条已经换过，是干净柔软的细棉布，包扎得整齐而专业，透着一股药草的清香。
炕沿边的旧木椅上，孙伯年背靠着椅背，微微仰着头，闭着眼睛，发出极其轻微、均匀的鼾声。老人穿着一身半旧的青布长衫，此刻沾满了草药的碎屑和灰尘，显得颇为狼狈。他脸上是掩饰不住的疲惫，眼窝深陷，颧骨突出，胡子拉碴，仿佛短短几日间苍老了十岁。但那紧抿的、略显干裂的嘴唇，和即使在睡梦中依旧微微蹙起的眉头，却透着一股令人心安的、磐石般的坚毅。
老人枯瘦的手里，还松松地握着一卷翻开的、泛黄的医书，和一块半湿的、已经有些发干的布巾。显然，是累极了，刚刚靠着椅子打盹。
聂虎静静地看着孙伯年，看着老人疲惫的睡容，心中涌起一股难以言喻的酸涩和暖流。这七日，孙爷爷定是耗尽了心血，日夜守护，才将他从鬼门关硬生生拖了回来。这份恩情，太重了。
他没有立刻出声惊动孙伯年，只是缓缓转动眼珠，打量着屋内。一切都和他昏迷前没什么两样，简陋，却整洁。桌上放着药碗、水壶、油灯，还有他那个空了的药篓。角落里，堆放着一些新采的、正在晾晒的草药。
窗户半开着，午后的阳光斜斜地照进来，在泥地上投下一方温暖的光斑。窗外，是熟悉的、孙伯年家那个收拾得井井有条的小院，院角那棵老槐树的叶子已经掉得差不多了，枝桠在秋风中轻轻摇曳。
一切都那么平静，那么……日常。仿佛那场惊心动魄的七日高烧，那些光怪陆离的噩梦，那山中的生死搏杀，都只是他脑海中一个不真实的幻觉。
但身体的虚弱、伤口的隐痛、体内凝实流转的暗金色气血、以及胸口玉璧那恒定温热的搏动，都在清晰地告诉他：一切都是真的。他经历了，活下来了，也……不一样了。
他尝试着，极其轻微地，动了动手指。指尖传来一阵酸麻无力感，但能听使唤。他又尝试着动了动脚趾，同样如此。虽然虚弱，但身体的控制权，正在一点一点地回归。
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