她深吸了一口带着焦糊味的冷空气，强行压下胃里的翻腾，继续向前走去。
突然，夏天的脚步顿了一下。
她的目光停留在一个特殊的“家”门口。
那不是帐篷，而是一个用几块废弃的广告牌围成的角落。
虽然简陋，但并没有异味，甚至可以说有些……整洁。地上的泥水被用沙土垫平了，几件洗得发白的衣服整整齐齐地晾在一根铁丝上。
而在那个角落里，站着一个男人。
他和其他那些满身污垢、神情麻木的流浪汉截然不同。
虽然他身上的那件深灰色羊毛大衣已经磨损得起球，领口也有些发黑，但他脚上的那双皮鞋，虽然旧，却擦得铮亮。
此时，他正借着旁边一家已经倒闭便利店橱窗的微弱反光，手里拿着一把缺了口的廉价塑料剃须刀，在干刮着脸上的胡茬。
没有剃须泡，没有热水。
钝了的刀片划过皮肤，渗出了一颗颗血珠。
但他似乎感觉不到疼，依然挺直着腰杆，甚至还微微抬起下巴，像是在对着镜子整理领结的绅士，执着地想要把自己收拾得“体面”一点。
即使他的“体面”，在这个满地针管和粪便的环境里，显得如此滑稽。
夏天停下了脚步。
阿彪顺着夏天的目光看过去，立刻心领神会。
他不需要夏天开口，甚至不需要眼神示意。作为一个合格的狗腿子，他知道什么时候该帮老板叫人。
“喂！那个刮胡子的！”
阿彪冲着那个方向喊了一嗓子，声音不大，但透着一股不容置疑的匪气。
“老家伙，别看了，就是你！过来！”
那个正在刮胡子的男人手一抖，又在下巴上划了一道口子。
他转过身，看到满身纹身、一脸凶相的阿彪，本能地瑟缩了一下。那是底层人对暴力机关（黑帮）天然的恐惧。
但他并没有像其他人那样跪地求饶或者转身逃跑。
他先是迅速地把那把剃须刀和半块肥皂收进怀里，然后整理了一下大衣的领子，还下意识地护住了身后那个看起来还算完整的登山包。
“有什么事吗？”
男人的声音沙哑，带着一种长期不说话的干涩，但口音却很标准，甚至带着一种受过良好教育的温文尔雅，没有那些街头俚语的粗鄙。
“让你过来就过来，哪那么多废话！”阿彪不耐烦地招了招手
…。。