冷宫的夜，黑得像是一潭化不开的死水。
这里是被皇宫遗忘的角落，连月光似乎都嫌弃这里的晦气，只肯吝啬地洒下一点惨白的余晖。
风穿过破败的窗棂，发出呜呜的咽泣声，像是有无数冤魂在耳边低语。
墙角的老鼠不再怕人，它们瞪着绿豆大的眼睛，在腐烂的稻草堆里穿梭，发出窸窸窣窣的声响。
拓跋灵坐在冰冷的地砖上。
她没有点灯。
黑暗中，她那张曾经不可一世的脸庞此刻隐没在阴影里，看不清表情。
只有那双碧色的眼瞳，在黑暗中亮得吓人，像两团即将引爆的鬼火。
她不再咒骂了。
也不再歇斯底里地砸东西了。
自从被那个黑衣太监像扔垃圾一样扔进这里，她就一直保持着这个姿势，像是一尊失去了生气的石像。
但在那死寂的外表下，翻涌着的是足以焚毁整个大梁的恨意。
输了。
彻底输了。
美貌，尊严，地位，甚至连她引以为傲的蛊术，都在那个叫沈知意的女人面前败得一塌糊涂。
她不甘心。
她怎么能甘心。
她是南疆的凤凰，怎么能折翼在这肮脏的冷宫里，变成一堆无人问津的烂泥。
“既然我不活。”
拓跋灵的声音沙哑粗粝，像是砂纸磨过生锈的铁片，在空荡荡的殿内回荡。
“那大家就都别活了。”
她缓缓抬起手，从袖中摸出了一把早已准备好的匕首。
那匕首生了锈，钝得很，上面还沾着些许暗红色的污渍，也不知是之前的血迹还是铁锈。
拓跋灵看着自己的左手手腕。
她没有丝毫犹豫，握紧匕首，对着那苍白的皮肤，狠狠地割了下去。
“滋。”
钝刀割肉的声音，听得人牙酸。
鲜血瞬间涌了出来，顺着手腕，滴滴答答地落了下来。
她没有把血喂给任何活物，而是将手腕悬在了一个黑色的粗陶罐子上方。
那个罐子看起来普普通通，就像是乡下人家用来腌咸菜的坛子。
但在拓跋灵的眼里，这却是她最后的希望，也是她最后的疯狂。
“滴答。”
“滴答。”
鲜血落入罐中，发出沉闷的声响。
随着血液的注入，那个原本死
…。。