大雯。”
“嗯。”
“明年四月，那盆茉莉开了，给周师傅寄一枝。”
徐大雯把拢在手心的米粒，倒进灶台边的陶罐里。
那是她三十年的习惯，洗米时漏掉的，一粒不扔，攒着喂弄堂口的野猫。
“你自己寄。”
谢晋没说话。
他看着窗外。
上海九月的暮色，从梧桐叶的缝隙漏下来，在水泥地上映出铜钱大小的光斑。
他想起1968年冬天，蹲在牛棚墙角堵风的时候。
风从砖缝钻进来，他用棉袄塞住缝。
棉袄太薄，风从棉花里又钻出来。
他蹲了一夜。
天亮时腿站不直了，扶着墙慢慢坐下。
掌心按在冰凉的水泥地上。
那双手，后来拍了二十七部电影。
此刻他把这双手，平放在藤椅扶手上。
黑胶布边缘翘起一角，他用指甲按平。
“大雯，你说周师傅那十二个名字，他记了多久？”
徐大雯正在收拾碗筷。
“他说是1978年开始想的。想了三年。”
“三年，十二个名字。”
谢晋的声音很轻。
“那些名字，他阿爸没来得及写，他替他阿爸写。这不是记性，这是…”
他顿住，没说下去。
徐大雯把碗放进水盆。
“是什么？”
“是归处。”
谢晋站起来，走到窗边。
“那些名字，不管记得全不全，它们有个归处。周师傅的归处，就是替阿爸把名字写下来。我的归处，是把周师傅这些人拍下来。你呢？”
徐大雯没回答。
她把水龙头拧小，让水流细细的，像1968年那些冬夜，她偷偷给他送饭时，脚步踩在雪地上的声音。
“我的归处就是把这碗银耳羹，炖到你喝的那天。”
谢晋没回头。
窗外的梧桐叶，在暮色里一片一片暗下去。
九月十九日，香港清水湾。
凤凰木下那粒骨朵，今早威叔量过：四点一毫米。
他记在本子上，又用铅笔在数据下面，画了一道横线。
横线很重，纸页被划破了一小道口子。
谭咏麟蹲在旁边看。
他今天没去录音棚。
…。。