江南的梅雨季，又来了。
这一年，是白尘带着八美全球巡诊的第十个年头。
尘心堂的后院，那株老槐树，粗了不少。树荫下，摆着一张石桌，桌上有一盘残棋，两盏凉透的茶。
白尘坐在石凳上。
他没下棋，也没喝茶。
只是静静地看着自己的手。
那双手，曾经晶莹如玉，曾逆天改命，曾炼丹抗劫。如今，却布满了褐色的老年斑，皮肤像干枯的橘皮，松弛地贴在骨架上。指甲泛黄，指节粗大，再无半分当年的仙风道骨。
他抬起手，轻轻拂过鬓角。
指尖触到的，不再是浓密乌黑的发丝。
而是满头的白发。
不是那种如霜似雪的、仙家飘逸的白。
而是枯槁的、干燥的、像枯草一样的白。
发丝脆弱，一碰就断。
几根碎发落在肩上，衬着他那件早已洗得发白的旧灰袍，显得格外刺眼。
“尘哥。”
清月的声音，在身后响起。
她端着一碗刚熬好的药，热气腾腾。
白尘回头。
这一回头，清月的手猛地一颤，药汤洒出了几滴。
十年。
仅仅十年。
白尘老了。
老得不成样子。
眼角的皱纹，深得像刀刻，每一道里，都藏着风霜。
眼袋浮肿，眼球浑浊，不再有当年那深不见底的琉璃光泽。
牙齿也掉了两颗，说话漏风，腮帮子都塌陷了下去。
他坐在那里，佝偻着背，活脱脱就是一个行将就木的糟老头子。
“药，趁热喝。”清月把碗递过去，声音有些发颤。
她不想让白尘看到自己眼中的泪光。
白尘接过碗。
手抖得厉害，瓷碗和托盘，发出细碎的磕碰声。
“呵呵……”他笑了两声，笑声干涩，像两张砂纸在摩擦，“手抖了。这碗药，怕是要洒一半。”
他低头喝药。
姿势不再优雅，而是狼狈地仰着头，喉结剧烈滚动，甚至有几滴褐色的药汁，顺着花白的胡茬流下，滴在了衣襟上。
清月站在旁边，死死咬着嘴唇。
她记得很清楚。
十年前，白尘还能单手举起“承影”短刃，还能在虚空中画出完美的医道符文。
…。。