万一死了，这镯子却失灵了呢？
那不是白死了。
她盯着那支钝头的铅笔，嗤笑一声。
不至于。
没到走投无路的份上。
她开始在纸页的空白处写写画画。
起初是骂作者故弄玄虚，后来变成零星感悟。
她发现这本书不是在空谈大道理，更像是一个活在几百年前的老先生，在跟自己较劲，与命运掰腕子，从绝望里扒拉出一点“还能怎么活”的答案。
第七天傍晚，她翻到了最后一页。
泛黄的纸页末端，一行极小的钢笔字，蜷缩在印刷体下方：
「兄去后第三十七日。夜读至此，忽觉双腿之痛，竟不及此处所言“心瘴”之万一。欲站而不能，是命；欲死而不甘，是瘴。破瘴，或比站起来更难。——执，庚子年冬」
字迹瘦硬；力透纸背，每一笔都像是被逼到绝境之人用尽了最后的力气书写。
宁采薇摸着上面的字迹，忽而想起秦执坐在轮椅上的样子，背脊永远挺得笔直，下颌绷着冷硬的弧线，看人时目光沉静得像深潭。
原来那副沉静的表象下，也曾有过撕心裂肺、与自我对峙的夜晚。
腿站不起来，是命。
想死，但心里那口气咽不下去，是瘴。
她好像看见了另一个秦执，在兄长骤然离世后的第三十七个夜晚，独自坐在漆黑的书房里，腿疼钻心，却不认命的样子。
他破瘴了。
没有在悲痛中就此沉沦，没有任由秦家衰败。
他拖着这副残缺的身躯，把摇摇欲坠的家业重新撑起来，将嫂子和小侄子护得周全。
外人只见秦氏高楼依旧，谁又知道掌舵的人，每夜都在跟心里那头名为“不甘”的兽搏斗。
这得多勇敢。
又得多孤独。
一滴眼泪毫无预兆地砸下来，落在手背上。
她像是被烫到般缩回手，愣愣地看着那点湿润。
好像第一次触碰到了他灵魂的边界。坚硬外壳底下，全是看不见的裂痕。
合上最后一页，窗外暮色沉沉，压了下来。
房间里没开灯，字迹渐渐模糊成一片暗影。
她靠在床头，望着虚空，心里空落落的，却又好像被什么东西无声地填满了。
那是一种很复杂的情绪。
在没人的时候，她终于肯对自己承认：这些天被
…。。