瘦老头那句“你们来晚了”，像块石头砸进水里，连个响动都没有。
苏晚的脸一下就白了。
“死了？”她重复了一遍，声音有点发飘，“怎么会……怎么死的？”
瘦老头端着茶壶，又嘬了一口，眼皮耷拉着，好像对这件事不怎么关心。
“谁知道呢。听说是喝酒喝死的。”他含糊地说，“老周那人，好酒。一个人过日子，没人管，喝死也正常。”
林砚的目光从瘦老头脸上扫过，又回到那扇落满灰尘的玻璃门上。
一个跟省城大人物有牵连，手里可能攥着瑞士银行钥匙的账房先生，会因为喝酒，就这么不明不白地死了？
“他什么时候死的？埋在哪了？”林砚开口问，声音沙哑。
瘦老头被他这么一问，端着茶壶的手抖了一下，茶水都洒了出来。
“我……我哪知道那么清楚！”他眼神躲闪，不耐烦地摆了摆手，“我就是个卖杂货的！你们问我，我问谁去！”
他一边说，一边往自己店里退。
“别问了，别问了，人死如灯灭，赶紧走吧！”
说完，“砰”的一声，他把自家的铺子门给关上了，还从里面插上了门栓。
苏晚看着那扇紧闭的门，有些不知所措。
“林砚，这……线索断了？”
林砚摇了摇头。
他走到照相馆门口，伸出那只完好的右手，在满是灰尘的铜把手上抹了一下。
指尖上，沾的灰很厚，但很均匀，没有被人经常擦拭的痕迹。
可是，当他的手指划过钥匙孔时，动作停住了。
钥匙孔周围的灰尘，有被刮蹭过的细微痕迹，很新。
“走，去后面看看。”林砚没多说，带着苏晚绕向照相馆的后巷。
后巷很窄，堆满了垃圾，一股酸臭味。
照相馆的后门是一扇不起眼的木门，门上同样挂着一把生锈的铁锁。
林砚走上前，握住那把锁，轻轻晃了晃。
锁头和锁环连接的地方，有新的划痕，像是有人用铁丝或者别的工具捅过。
他蹲下身，把耳朵贴在门板上。
里面很静，静得有点不正常。
他站起身，用右手握住门把手，手臂上的肌肉绷紧。
“等等！”苏晚拉住了他。
她指了指门上方一个不起眼的小窗户，那窗户开着一道缝。
…。。