晨，他又启程。路过一座小桥时，看见桥栏上贴着一张告示，墨迹未干：“司徒氏公告：近日有人冒用本府名义散布谣言，已报官追查。”
他停下来看了会儿，伸手把告示撕了，揉成团扔进河里。
“越否认，越像真有其事。”他自言自语。
中午在路边茶摊歇脚，听见几个赶路人议论：
“听说了吗？王家把和司徒家的婚约退了！”
“何止，李家门客今早当街骂司徒二少是‘窃功贼’，差点动手。”
“赵家更绝，放出话来说，谁帮他们搞到司徒家通敌证据，赏黄金百两。”
陈无咎喝了口茶，没说话。
他知道，这些话不出三天就能传遍京城大街小巷。而真正的话，藏在那些看不见的地方——书房里的密信、床帐内的耳语、酒杯碰撞时的冷笑。
他扶了扶胸口口。那里没有伤口，却隐隐发烫。
不是灵力，也不是杀之精粹。
是杀意。
遥远的、混乱的、彼此撕咬的杀意，像风一样吹过来，撞进他体内的祭坛。
嗡——
一丝微不可察的震颤从脊椎升起。
他愣了一下。
原来不用亲手杀人，也能引动祭坛。
只要人心够脏，够狠，够想弄死对方。
他笑了。
“有意思。”
当晚他宿在另一处驿站。半夜盘膝而坐，体内那股躁动越来越强。三股精粹凭空浮现，带着血腥味的记忆碎片——有人摔杯子，有人拔刀，有人在密室里咬牙切齿说“司徒家必须倒”。
他没吸收，只是任由它们在经脉里游走。
“不急。”他睁开眼，“等你们自己砍死对方，我再来收利息。”
次日黎明，他整装出发。雪停了，天地一片苍白。他策马登上一处高坡，回头望了一眼京城方向。
烟尘未起，但风暴已在厅堂之内。
他从怀里取出最后一张纸条，点燃，看着它化成灰烬随风飘走。
纸上原本写着一行字：“若四家合，陈必亡；若四家斗，天下可谋。”
火光熄灭的瞬间，他一扯缰绳，战马长嘶，冲入茫茫雪原。
前方八十里，是通往边城的最后一道关卡。
身后千里，是即将炸锅的京城权贵圈。
他摸了摸刀柄，轻声道：“你们慢慢吵，我先去把门踹开。”
…。。