顾辰打开箱子，看着那套沾着干涸血迹的银针。
针身暗沉，那是血迹氧化后的颜色。
他伸出手，指尖轻轻拂过冰冷的针身。
那不是别人的血，是爷爷的。
十年前的那个雨夜，他亲眼看着爷爷用这套针，为那个权贵续命，最后自己却倒在了血泊里。
对外宣称，心力衰竭。
他把箱子合上，重新塞回药柜最底下，动作很轻，像是在安放一个沉睡的故人。
做完这一切，他搬出那张小马扎，坐在门口，点了一根烟。
烟雾缭绕，看不清他的表情。
巷子口的风吹过来，带着夜的凉意。
第二天一早。
顾辰被一阵嘈杂声吵醒。
他揉着眼睛拉开卷帘门，刺眼的闪光灯瞬间糊了他一脸。
“咔嚓！咔嚓！”
门口堵满了人，长枪短炮，阵仗比昨天王建军来的时候还大。
十几个记者打扮的人，把小小的巷子口围得水泄不通。
一个戴着眼镜、看起来很精明的女记者，把话筒怼到了顾辰的嘴边。
“顾先生！请问你对网上说你是骗子这件事怎么看？”
“请问你真的治好了一个肝硬化晚期的病人吗？还是说那只是你们请来的托？”
“有人爆料你无证行医，这是真的吗？卫生部门是否已经介入调查？”
问题一个比一个尖锐，一个比一个刻薄。
顾辰打了个哈欠，眼角挤出几滴生理性的泪水。
他没理那些记者，径直走到巷子口，把昨晚喝剩的矿泉水瓶，准确地扔进了五十米外的垃圾桶里。
然后，他转身，面对着那群打了鸡血一样的记者，懒洋洋地开口。
“采访，一分钟一万。拍照，一张五千。”
“先交钱，后办事。支持微信、支付宝，不支持刷卡，我这没POS机。”
记者们都愣住了。
他们采访过那么多名人，碰过那么多钉子，还是第一次见到这么明码标价的。
那个女记者最先反应过来，她冷笑一声。
“顾先生，你这是想钱想疯了吗？我们是在履行媒体的监督权！”
“监督权？”顾辰掏了掏耳朵，“你们的监督权，是堵在我家门口，影响我做生意？”
他指了指那些摄像机，“还有，谁让你们拍的？侵犯我肖像权，告
…。。