飞檐的最外沿，有一抹极细的石青，在灯光下微微发亮。
戏台前，是一块巨大的“记忆屏”，播放着不同年代戏台下的人群影像——清末的热闹、民国的长衫、建国后的红标语、改革开放后的录像厅、如今的冷清。
“我们会在戏台前，设置一块‘记忆屏’。”顾言朝说，“它不播放广告，只播放这座戏台和这条街的记忆。”
“每一个路过的人，都可以把自己和戏台的故事，投上去。”
“这样——”
“戏台就不再只是一座老旧的建筑。”
“它变成了——”
“这条街的‘集体相册’。”
“还有——”他顿了顿，“我们会邀请老戏班，在戏台重新开放的第一天，演一场《原来姹紫嫣红开遍》。”
“并在台下，留出一个位置——”
“给那个，再也回不来的小男孩。”
周明愣了一下：“哪个小男孩？”
“清末民初，骑在父亲肩膀上，说长大了要在这唱戏的那个。”顾言朝说，“他后来成了工程师，参与了这座城市的很多建设，却再也没机会，在戏台下看一场完整的戏。”
“我们留一个位置，”他看着周明，“不是为了一个人。”
“是为了——所有，被时代推着往前走，却来不及回头看一眼的人。”
会议室里安静了几秒。
文旅局的人轻声道：“这个说法，我喜欢。”
周明却还是皱着眉：“听起来很美。”
“但——”
“这能带来什么？”
“能带来——”顾言朝看着他，“一个新的‘城市地标’。”
“一个，不是靠高度，而是靠‘情绪’吸引人的地标。”
“你知道现在的年轻人，最缺什么吗？”
“不是钱。”
“是——”
“一个可以理直气壮地‘停下来’的地方。”
“古戏台，就是这样一个地方。”
“当他们站在戏台前，看着那抹石青，看着记忆屏上的人群——”
“他们会觉得——”
“原来，这座城市，不只是高楼和加班。”
“还有人，曾经在这里，笑过、哭过、爱过、恨过。”
“而他们，也可以在这里——”
“喘一口气。”
“这就是——”他看着周明，“我
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