外面，一道惨白的光线从观察孔透入，在陈锋的脸上投下半明半暗的阴影，让他金丝眼镜后的眼神显得更加深邃难测。
是陷阱？是试探？还是……黑暗中唯一可能伸出的援手？
张诚收回了目光。脑子里面，周明倒在血泊中的脸、那行在纸页上洇开的水字、口袋中工牌冰冷的棱角、暗口喷涌的黑浪、那份标注着“主观臆测”的投诉周报、档案室铁柜里尘封的报告……无数碎片在疯狂旋转、碰撞。
风暴的中心，致命的绳环已经套上脖颈。
陈锋的话，是打开生门的钥匙，还是勒紧绳索的最后一股力量？
他抬起头，迎向陈锋的目光，干裂的嘴唇翕动着，嘶哑的声音艰难地从喉咙里挤出来，带着一种决绝：
“钥匙……在档案室……铁柜里……编号……”
他看着陈锋点点头，什么也没说，消失在视野里。
好像这个人，未曾来过一样。
这是上午十点，街上已经是熙熙攘攘，王小娥听见了敲门声。
声音不重，但很清晰，咚，咚，咚。像小锤子敲在老旧的门板上。
她正坐在厨房的小板凳上，面前是个搪瓷盆，里面是揉了一半的面团，面粉沾在她微胖的手指和有些褪色的碎花围裙上。
窗外的阳光斜斜地照进来，落在盆里，也落在她花白的鬓角。
收音机开着，里面咿咿呀呀地唱着秦腔，混着外面街市模糊的喧闹。
她愣了一下，下意识地在围裙上擦了擦手，面粉簌簌落下。
“谁呀？”她扬声问。
“阿姨您好，我们是区里的工作人员，想找您了解点情况，关于张诚的。”门外传来一个沉稳的男声，不高，却穿透了秦腔的调子，稳稳地送进来。
张诚。儿子的名字像根针，在她心口轻轻扎了一下。
这两天，心就没踏实过。
前天儿子匆匆回来拿了点换洗衣服，说队里忙，要连值几天班，眼神躲闪，话也少。邻居老赵头昨天傍晚遛弯回来，神神秘秘地拉住她，压低声音说：“老嫂子，你家诚子……是不是惹上啥麻烦了？我在河堤上瞅见警车呜哇呜哇往旧园区那边去，有人嘀咕着提了他的名儿……”
她当时就慌了神，一夜没睡好，今天这面揉得也没了筋骨。
她起身，走到门边，从猫眼里往外看。
门外站着两个男人。前面一个，穿着合身的深色夹克，身板笔挺，鼻梁上架
…。。