蹭蹭巴特尔的手，仿佛在无声地安慰。
一次，巴特尔奉命去军需官那里领取补充的箭矢，无意中听到两个负责统计物资的书记官在低声交谈。
“……西路的斥候回报，摩诃末确实往西跑了，像丧家之犬，身边没多少人了。”
“哼，穷寇莫追。大汗雄才大略，目光岂会只盯着一个丧胆之人？南边的札兰丁收拢溃兵，声势渐起，才是心腹之患……”
“是啊，库存的箭矢和攻城器械部件都在向南路调配，看来……快了。”
向南。札兰丁。巴特尔默默记下了这两个词。他领了箭矢，转身离开，心中那模糊的去向似乎清晰了一分，却也更加沉重了一分。
秋风渐紧，卷着枯叶和沙尘，吹过营帐，发出呜呜的声响，仿佛无数亡灵在低语。夜晚，巴特尔再次拿出那本深蓝色的册子，就着摇曳的油灯光芒。那些方正的字符在光影下依旧沉默，但他似乎能从这沉默中，感受到一种超越眼前杀戮与纷争的、遥远而恒定的东西。这本来自被毁灭文明的“天书”，和他怀中这份对未知征途的畏惧，奇异地交织在一起，成了他内心唯一的、脆弱的锚点。
传言的风还在营地里打着旋，越来越急。所有人都知道，决定命运的时刻，就快到了。当那声号角再次以出征的节奏吹响时，他们这些尘埃般的士兵，又将随着战争的洪流，奔向何方？巴特尔望着帐外被风吹得忽明忽暗的篝火，等待着，那必将到来的、无法抗拒的召唤。