我感觉我很自私。
同样也有感觉我很任性。
唉。说了这么多，我有点不知道后面怎么说了。
我不是一个很感性的人，但是因为我的父亲，却絮絮叨叨了这么多。
我感觉他的人生不该是这样。
也许是因为我吧。
如果看到了这里，谢谢李老师能给我这个机会。
李老师是我这么些年来最敬重的偶像。
你的家庭环境是我羡慕的，你写的歌我感同身受。
但是在这里，我恳求李老师您，能为我的父亲写一首歌。
让大家都唱着。
让那个人知道，他那个不孝的女儿也不曾把他忘记。
他的女儿很想他。”
..............
李星辰看完了。
默默地关了自己的手机屏幕，然后去到了阳台。
海城的晨光刚从梧桐树梢漏下来，照在阳台那盆桂花上，叶子被风吹得轻轻摇晃。
李星辰把手机放在窗台上，从抽屉最深处翻出一包很久没动过的烟。
因为曦曦，他戒了许久。
而现在他就想抽一支烟。
李星辰吸了一口。
烟雾在晨光里升起来，被风吹散成淡蓝色的薄纱。
从那段文字里，他能感受到那一份沉甸甸的爱。不是那种被写成歌、被拍成电影、被大声说出口的爱
而是另一种——沉默的、笨拙的、藏在二十四张站票和一沓皱巴巴的票据里的爱。
那个父亲一辈子没说过一句“我爱你”，但他站了十九个小时的绿皮火车，在女儿大学的图书馆门口远远看一眼，然后转身又站十九个小时回去。
他做了二十四次。
他的日记本里没有一句抱怨，只有“再撑一撑”和“她很好，你放心”。
李星辰把烟蒂摁灭在窗台上那个很久没用过的烟灰缸里。
他重新打开那条私信，再一次从头到尾读了一遍。
这些文字技巧不多，甚至很多错别字。
但它们放在一起，就是一个父亲沉默的一生的全部注脚。
从账单到日记，从车票到那封泛黄的信，仿佛形成了一首最朴素也最浪漫的散文诗。
他心里有旋律在往外涌，但他没有急着写。
他觉得旋律应该为这些文字让路，就像所有喧哗都应该为那个父亲沉默
…。。