手掌拼命扑打。
灼热感烫伤皮肤，浓烟呛得他连连咳嗽，旧伤撕裂般疼痛。
一番狼狈扑救后，火势终被控制，只留下一片焦黑狼藉。
窝棚内弥漫着焦糊与艾草混合的怪味。
林夜瘫坐在地喘着粗气，脸上沾满烟灰，手掌火辣辣地疼。心却比手掌更冷。
一次是巧合，两次呢？
他走到角落，拿起粗竹制成的简陋水筒。
里面盛着他费力收集的清水。
干渴的喉咙急需滋润。
他举起竹筒仰头欲饮。
竹筒侧面，一道崭新裂痕骤然蔓延。
清水喷涌而出，浇了他满头满脸。
冰冷的水流顺着脖颈滑入衣内，激得他浑身一颤。
竹筒，裂了。
林夜握着裂开的竹筒僵立原地。
水滴从湿透的发梢滴落，在寂静中溅开细碎水花。
石矛断裂，火堆异爆，竹筒自毁……
这些看似微不足道的小意外接连发生，频率高得令人发指。
它们不像瘴蜥扑杀那般致命，却更像无处不在的戏弄，不断消磨意志，摧毁本就岌岌可危的安全感。
在这无人可依的绝境，连最基本的稳定都成了奢望。
他还能相信什么？
相信垫脚石不会突然松动？
相信调息时灵力不会莫名岔走？
相信这残破窝棚不会在下一刻无故坍塌？
一股远比面对追兵凶兽时更深的寒意，如毒蛇般缓缓缠上心脏。
林夜呼吸粗重，在残余火光映照下脸色异常苍白。
他猛地抬头，眼中血丝弥漫，瞳孔深处是难以言喻的惊悸。
不对。
记忆闸门被这股寒意冲开，无数被他归咎于运气不好的往事汹涌而至——幼时玩耍，唯独他摔断腿；
学堂笔墨，总是莫名损坏；偶得机缘，必生枝节；
乃至被墨家追杀，其中似乎也有些难以解释的巧合。
以往只觉比旁人晦气，时运不济。
可如今，在这灵力紊乱、诅咒初显的绝境压迫下，这些分散的倒霉事件仿佛被无形丝线串联，指向一个让他毛骨悚然的可能：
难道这并非运气差？
难道他林夜，天生便背负着某种厄运？
这个念头如惊雷炸响。
若真如此，在平凡时日或许
…。。