从前方雾的最中央，像隔着水面，又像贴着他的后脑勺。
“别回头。”林深在前面低声道，“它在听。你越不理它，它越拿不准你在哪。”
哭声变成了歌声，断断续续，像用碎瓷片在水面上划。
陆承洲攥紧了寻火灯。
那灯，似乎亮了一点点。
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雾已经有了颜色。
最开始只是灰白，现在却透着一种极暗的青，像把海藻搅碎了溶进雾里。脚下的石板路越来越窄，到最后已经不见了，他们只能踩着黑滑的礁石走。每一步踩下去，都有水从石缝里被挤出来，“叽”地响一声，像踩在湿透的骨头上。
陆承洲的呼吸极浅、极匀。他的感知像一张被风吹开的细网，把周围一丈内的一切都滤进来。雾中没有温度，没有风，没有海鸟，没有鱼跃。连海水拍打礁石的声音都在变少，像这里的一切都在慢慢“安静”下去。
他跟在林深身后，保持大约三步的距离。她的背影在雾中时隐时现，像一道灰绿色的魂。她的步子不大，但每一步都落得极其精确，像是脑子里有张活的地图，即使在浓雾中也能避开那些看不见的深坑和石罅。
“这路你走了几遍？”陆承洲低声问。
林深没有回头：“进过十七次。”
“最多走到哪？”
“祭坛外一百步。”她的声音像被雾吞了半截，“再往前，雾主会醒。”
陆承洲不再说话。
他注意到一个变化：雾中的声音开始多了起来。
不再是单一的哭或笑，而是很多种、很细碎的声音叠在一起。有女人的低语，有老人咳嗽，有杯盏碰撞，有木桨入水，还有连绵的、像很多人同时在沙地上赤足行走的“沙沙”声。它们混在雾里，远远近近，忽有忽无，像有无数个鬼魂贴着自己的耳朵说话，又总在你凝神去听时，倏地散开。
陆承洲脸色不变，但握刀的手一直没松。
他怀里的寻火灯在发烫。那枚小小铜灯的灯芯深处，有一星极微弱的蓝光像心跳般明灭，随着他们的深入越来越亮。
又走了一程，林深忽然停下。
“前面就是雾墙。”她说，声音低得像怕震落了什么，“过了雾墙，雾主就看不见我们了。但我们会看见它。”
陆承洲抬眼看过去。
前方的雾颜色骤然一变。从暗青转为一种极
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